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Viver para um ideal é o melhor remédio contra os problemas da vida espiritual ou os desequilíbrios nervosos. Entretanto, isso só é possível se este ideal está constantemente voltado ao amor à transesfera, que é o início, a orla do amor de Deus.

 

Certa ocasião caiu-me nas mãos uma fotografia minha tirada em menino. Eu estava no último período dessa fase, antes de encontrar a Revolução e ter que começar a pensar nela.

Brisas e cores absolutas que não existem nesta Terra

Entrei no Colégio São Luís pelos dez anos de idade, e aí começou outra fase. Fui tirar uma fotografia, porque naquele tempo, de quando em quando, as pessoas punham uma roupa melhor e se faziam fotografar, o que depois ficava no balaio das recordações da família. Balaios esses que a minha geração jogou todos no lixo. Em casa se conservou porque mamãe guardava.

Nessa fotografia eu estava vestido não com traje de gala, mas com a roupa que um menino fino punha para ir passear, tomar um lanche numa confeitaria, umas coisas assim.

Lembro-me perfeitamente do estado de espírito com que me encontrava naquela ocasião. Eu estava inundado de cogitações destas e fui para o fotógrafo, o qual me olhou e percebeu que eu permanecia inteiramente alheio a ele, à “Fräulein” e a tudo mais, e que não estava, portanto, com “cara fotográfica”. Então, ele me recomendou:

— Tome uma atitude.

Eu fiquei em pé e disse:

— Estou aqui!

— Não, não. Uma atitude viva!

— Mas eu não sei tomar uma atitude viva.

— Olhe, fique bem perto deste sofá, ponha seu pé aqui, sua mão no queixo…

Eu executei o que ele quis, mas pensando em outras coisas. Ele me fotografou nessa situação.

No que eu pensava? Era um meio-pensar e meio-sentir. Nessa minha idade, não podia ser uma especulação filosófica, abstrata, nem eu tinha talento para fazer isso. Era algo quase prosaico, mas assim: sempre gostei enormemente de toda espécie e grau de vento: brisa, ventinho, ventania, tufão… Lembro-me de que naquele dia soprava sobre mim uma brisa ligeiramente tendente para fresca, e eu estava vestindo uma roupa muito arejada. Sentia-me, assim, inundado pela brisa, leve, refrigerado, e a claridade do dia parecia ter uma reversibilidade com o frescor discreto da brisa. Parecia-me haver um nexo, mas não sabia qual, entre todos aqueles prazeres e um lado invisível onde havia brisas e cores absolutas, como esta Terra não tem.

Naturalmente, nesta comparação entram as características minhas. Portanto, sendo eminentemente colorista, as cores, brisas e temperaturas falam-me muito.

Então, por exemplo, um nácar, num dia como aquele, mais do que em outros, levava-me a ideia para um nácar perfeito, mas que me parecia ter um parentesco com uma porção de outras cores perfeitas simbolizadas pelas cores contingentes que eu via em torno de mim. Isso eu percebia vagamente, não tinha inteligência para formular, mas a minha sensibilidade era como se esse nácar perfeito fosse meio vivo, ou habitasse numa terra, fosse de uma zona onde as cores eram bem vivas. De fato, não era assim, mas uma sensação do absoluto e de Deus, e de que, com a ajuda de Nossa Senhora, eu chegaria até lá.

Eu mantinha o olhar voltado para essa zona de modo permanente, mas com graus de intensidade muito desiguais. No dia dessa fotografia, não sei por que, era muito maior. Entretanto, quer nos dias maiores, quer nos menores, mais ou menos eu percebia o nexo disso com milhares de outras coisas que formavam uma transesfera(1).

A parte mais rica, produtiva e fina da inteligência de um homem

Parece-me que isso tem certa relação com o discernimento dos espíritos. Quando se tem isso muito fino, percebe-se melhor nos outros qual é o estado de alma. Sobretudo, a primeira nota que se toma a respeito de alguém, e que dá a clave em função da qual essa pessoa deve ser interpretada, é ver como ela está em relação a essas riquezas de alma. Sem isso as correlações não se fazem.

A meu ver, essa é a parte mais rica, mais produtiva e fina da inteligência de um homem. Não é inteligência universitária. É um pensar, sentir, querer, onde a reversibilidade entre essas três potências da alma se nota melhor.

O amor a essa transesfera é o início, a orla do amor de Deus. Para esse amor, o homem se volta por interesse ou desinteresse? Esta é uma pergunta fundamentalmente mal feita, porque aí o interesse e o desinteresse se fundem num píncaro mais alto. Aí está o verdadeiro amor de Deus. Exatamente, a dissociação entre interesse e desinteresse põe-se num nível menor. Se eu tiver que renunciar a um interesse para conservar isso, eu o farei. Mas nisso há uma coisa que supera o interesse e o desinteresse. É o movimento inteiro de minha alma; por todas as razões de meu desinteresse e de meu interesse eu pendo para lá.

Não sei quantos problemas há na vida espiritual em que nós passamos dez, quinze, vinte anos remexendo inutilmente; e quanto mais remexe, mais desgasta o terreno e mais o cobre com a poeira das decepções, porque a solução não está ali, mas sim no que estou dizendo. Como também problemas de desequilíbrio nervoso. Então, toma um remédio para se equilibrar. Eu até sou favorável ao remédio quando o desequilíbrio chegou a tal ponto que não tem outro jeito. Mas esta é uma contemporização necessária, não a solução. A solução é isto de que estamos tratando. Seria até a nossa resposta à Psiquiatria contemporânea. O absoluto é melhor do que a Psiquiatria. Viver para um ideal resolve problemas de nervos.                v

 

Plinio Corrêa de Oliveira (Extraído de conferência de 9/5/1984)

Revista Dr Plinio 263 (Fevereiro de 2020)

 

1) Termo criado por Dr. Plinio para significar que, acima das realidades visíveis, existem as invisíveis. As primeiras constituem a esfera, ou seja, o universo material; e as invisíveis, a transesfera.

 

Relembrando o momento trágico de seu acidente automobilístico, no qual viu-se entre a vida e a morte, Dr. Plinio tece profundas considerações sobre a seriedade da vida e o mal do relativismo. Que sinistra a vida de um homem que se entrega para um ideal e o serve com mediocridade!

 

Ao receber um pedido filial para tratar a respeito do período que se seguiu ao desastre(1) e da operação a que fui submetido no dia 6 de fevereiro de 1975, eu não poderia me recusar a atendê-lo. Entretanto, não saberia o que dizer, porque todo esse período se passou dentro de uma semiconsciência. Lembro-me confusamente de que eu emergia, de vez em quando, da subconsciência para a consciência. Assim, percebia por momentos gotas claras e grandes da realidade, mas fugidias, que rolavam pelo abismo das circunstâncias pós-operatórias.

A morte é a mais augusta tabeliã que há sobre a Terra

Nessas condições, eu não tinha ideia do que de fato estava se passando comigo. Mas, entre outras coisas, digamos que tenha ali expiado as minhas faltas. Se expiei as faltas daqueles que seriam meus discípulos, como o dou por bem empregado!

Em meio àquilo tudo eu não me dava conta de que uma coisa estava fazendo: tanto nos momentos de inconsciência, quanto nos de consciência, eu estava ajudando a fortificar na posição contrarrevolucionária os dois enormes olhos escuros e sevilhanos que me acompanhavam a todo o momento(2).

Porque eu vejo pelas repercussões posteriores que ele, com piedade filial, prestou atenção em tudo, analisou e tirou conclusões de tudo. Nossa Senhora foi servida em que ele ficasse edificado com o que viu. Até que ponto essa edificação poderia ter concorrido para depois ele ter realizado o que fez? Em medida talvez não pequena. E se assim foi, fica inteiramente de pé que nesse momento eu estava sofrendo e ajudando a ele para trazer tantos e tantos outros.

Há certas coisas de que eu tenho certeza que só se ensinam ou se sancionam pelo exemplo no momento em que a morte está próxima. É a mais augusta tabeliã que há sobre a Terra. O que se passa em presença dela raramente é a fraude, porque ela avança e desmascara tudo! É o juízo que está atrás dela; ela não faz senão servir de arauto ao juízo. E ao ouvir os passos do grande Juiz que vem, é preciso ser quase satânico para não ter medo e não pedir perdão!

Tenho assistido a muitos enterros em minha vida. Como é natural, está na ordem das coisas, um bom número deles de pessoas perfeitamente insignificantes. O primeiro homem que eu vi morrer em minha vida era um coitado. Lembro-me de tê-lo visto esticado num jardim, com os braços para trás, lívido, com os olhos vidrados. Podia ser a imagem, a personificação do homem insignificante. Mas ao olhá-lo às voltas com a morte, a tragédia da vida humana aparecia e a grandeza da morte também; e por detrás disso, a grandeza d’Aquele a quem a morte prenuncia.

Naquele momento pude compreender a forma de grandeza de que aquele pobre coitado era capaz, embora não a tivesse realizado. Veio-me, então, uma reflexão que nunca mais abandonei em minha vida: Se esse coitado é capaz de tanta grandeza, todo homem é grande, desde que seja fiel!

A verdade é que na presença da morte as coisas tomam essas dimensões.

Se houvesse em minha alma alguma superficialidade…

Se ver a morte por detrás de mim pode vos ter ajudado, como dou por bem empregado, como isso me contenta, como fico alegre! Como considerar o que naquele momento se me apresentou? Imaginem que eu tivesse uma certa superficialidade de alma e nessa hora ela aparecesse. Que efeito isso causaria?

O desastre ocorreu em 1975, quando eu tinha sessenta e seis anos. Com essa idade já foi para trás uma vida. Todos conhecem bem o meu passado. Posso dizer que aos olhos dos homens – não ouso dizer aos olhos de Deus – é um passado solidamente estruturado, coerente, lógico, limpo, rumando contínua e abnegadamente para um mesmo fim.

Senti um frêmito quando, em mocinho, li numa das conferências da “Université des Annales” que Bayard, o cavaleiro do tempo de Francisco I e de Carlos V, era chamado “le chevalier sans peur et sans reproche”(3). Volto a dizer: eu não ousaria afirmar isto de mim aos olhos de Nossa Senhora, mas aos olhos dos homens, sim. Os nossos adversários não têm coragem de negá-lo! A respeito do meu passado, os lábios deles que só destilam a calúnia ficam em silêncio. Porque se me inculpassem, eu lhes perguntaria: “Quando me viram ter “peur” e quando me puderam fazer um “reproche”? Apontem!” E por saberem que esta seria a resposta, ficam quietos.

Na realidade, se houvesse em minha alma alguma superficialidade, apesar da continuidade dessa obra, ela apareceria aos olhos do filho, do amigo, do discípulo. E se aparecesse, poderia causar uma insegurança – não creio que fosse a dúvida – quiçá um empenho menor, em algo o impulso diminuiria. E decrescendo na alma dele, diminuiria em todos aqueles que deveriam estar sob sua orientação. O menor impulso equivaleria a um minguamento quantitativo e qualitativo, o que por sua vez significaria um minguamento de minha obra aos olhos de Deus, dos Anjos e dos homens, uma risota da Revolução e um vexame a mais a pesar nas costas cansadas da Contra-Revolução.

Eu me levantaria do desastre com a impressão de ter cumprido o meu dever, e ele sairia edificado, porque não tomaria consciência do que faltou e do que deixei entrever. Mas na hora do julgamento – e é por isso que falo da justiça de Deus e da grandeza da morte – eu seria interrogado:

— Presta as tuas contas!

Eu olharia para Nossa Senhora e A veria gélida. Só não me desintegraria porque o poder de Deus não me daria meios para isso. Se Nossa Senhora está fria comigo, acabou.

— Por exemplo, em tal hospital… – continuaria o Divino Juiz.

— Senhor, eu estava inconsciente!

— Agora Eu vou te explicar. Em tal ocasião Eu te dei tal graça, depois tal outra, porque te queria de tal maneira. Queria que fosses isto. Tu respondeste e passaste por essa ocasião de modo insuficiente. Não manifestaste a tua alma como ela deveria estar. Não tinhas culpa naquela hora, tinhas culpa na causalidade. O efeito era tua culpa porque a causa era tua culpa. Estava em ti aquela graça mal correspondida. Agora presta contas! Aconteceu isto e aquilo, deixou de acontecer isto e aquilo. A culpa é tua. Em última análise, teu espírito deveria ter sido mais absoluto, mais categórico, ter sabido chegar com mais ímpeto às últimas consequências e vê-las mais claramente. Ficaste a oitenta, a noventa por cento do caminho, a cem não chegaste, e era nos cem que Eu te esperava. Terás a minha misericórdia, mas experimentarás antes o meu desagrado.

O que teria faltado? Superficialidade foi a causa. O espírito não foi a fundo, não aderiu, não se persuadiu como devia porque não prestou atenção e não se enlevou como devia.

Até que ponto devemos lutar contra o relativismo?

Deus continuaria:

— Houve um momento primeiro em que o “lumen rationis”(4) acendeu em teu espírito tal conclusão que o discernimento interno dado por Mim te fez ver. Aquilo tu deverias ter amado. Porém, por causa de tal bagatela, de tal egoísmo, de tal outra tolice fizeste exatamente o contrário. Resultado: todo o ritmo ficou prejudicado. Dei-te depois outras graças, tu as recusaste de tal maneira. Aqui está a tua história. Olha para os teus passos; pode ser que ao longo do caminho até tenham saído estrelas, mas uma sombra também se projetou. Eu estou aqui para te pedir contas dessa sombra.

Por que digo isto com esta ênfase? Pela saturação de ver, desde nem sei quando, espíritos superficiais pensarem que cumprindo o dever mais ou menos, às pressas, sem aprofundamento, sem adesão inteira da alma, por trivialidade, cumprem-no completamente, e julgam bastar a ação externa para que a obra esteja inteiramente boa. Pensam eles: “Se não fiz externamente tais atos, se não consenti internamente em tais coisas, estou perfeito.” Para manter o estado de graça, eu creio bem que sim. Mas basta manter o estado de graça quando se é chamado para uma vocação como a nossa? Até que ponto está firme no estado de graça uma alma que acha bastar-lhe estar em estado de graça? Eis a pergunta. Até que ponto devemos lutar contra essa fraude a nós mesmos, que é o relativismo?

O que é o relativismo propriamente?

Quando as graças do Batismo vão se tornando a nós conscientes e vamos vendo no ímpeto de nosso senso do ser, vamos imaginando desde logo as coisas com toda a perfeição possível – intuitivamente, mas tão verazmente – e nossa alma voa para aquilo; nós vemos coisas magníficas e nossa alma tende para o magnífico, para o grande, com todas as forças. Isso nos dá uma certeza e um contato com algo de paradisíaco, maravilhoso, verdadeiramente arrebatador.

Isto está provado não apenas pela voz dos católicos, mas até dos ímpios. Poucos homens experimentaram triunfos maiores do que Napoleão. Para não falar de outra coisa, a coroação dele, quando trouxe um Papa acorrentado de Roma a Paris para coroá-lo na presença de toda a Cristandade, naquela Catedral de Notre-Dame para cuja magnificência a humanidade sacudida pela Revolução Francesa começava de novo a abrir os olhos, na presença de representantes de reis da Europa inteira, de todas as sumidades que a França tinha naquele tempo. Pois bem, ele se fez coroar naquela ocasião. Que gáudio para aquele homem vaidoso, orgulhoso e vitorioso! Perguntaram uma vez para ele: “Qual foi o dia mais alegre de tua vida?” Pensavam que ele falasse do dia de Austerlitz, ou de Marengo, ou da coroação dele. Sua resposta, sem nenhuma dúvida, foi: “O dia da minha Primeira Comunhão”.

O que esse homem teve no dia de sua Primeira Comunhão que deixou de lado tudo o que veio depois? Tudo aquilo que para obter ele remexeu céus e terras não era comparável à alegria que tivera por ocasião da Primeira Comunhão. Como se explica isso?

Cada um de nós pode dar esse depoimento. Se não foi matematicamente no dia da Primeira Comunhão, houve, entretanto, momentos de uma alegria, de um enlevo, de um estado de alma que não se pode repetir. Na infância, quantas vezes isso se dá!

Uma velha harmonia enriquecida com tonalidades marciais

Para dar outro exemplo, aqui no Brasil, o nosso Casimiro de Abreu escreveu: “Oh, que saudades eu tenho da aurora de minha vida, da minha infância querida…” Era a inocência que ele tinha perdido e que cantava gemendo. Ele fugiu de dentro dela, saltou para as coisas do mundo, onde o ambiente brasileiro o glorificou, é bem verdade. Mas o que ele vendeu por isto! Que coisa horrorosa!

Nós, mais ou menos, desviamos os olhos desse senso do ser que nos apresenta as verdades primevas, e com elas algo que seria como que a matriz de todas as verdades iluminadas pela Fé. Muitos de nós chegamos a pecar, às vezes até reiterada e gravemente.

Entretanto, em certo momento, tivemos a impressão de que todas as alegrias da “Primeira Comunhão” se renovaram para nós, ainda mais intensas, com mais definição, com tonalidades mais ricas, porque eram elas mesmas, analisadas com as maturidades adquiridas ao longo do tempo, mas, sobretudo, porque vinham com graças muito insignes.

Aparece-nos de repente e nem percebemos. Antes, porém, passamos por um processo: começamos a nos desagradar de tudo quanto o mundo oferece. O fútil, o vazio, o sórdido de tudo começa a nos saltar aos olhos. Observamos em torno de nós os amigos que parecem alegres e julgávamos que eram felizes, e damo-nos conta de que a alegria deles é nada. Eles riem, saltam, brincam, gastam, fazem-se bajular, mas não estão felizes, não há paz neles. E concluímos que isso tudo está errado e precisa ser mudado. Mais ou menos quando a alma chega a este ponto, toca no fundo do horizonte dela uma velha harmonia enriquecida com tonalidades marciais: “Como se explica que eu tenha me deixado levar por isso? Se este mundo pagão deve vir abaixo, qual é o mundo que eu quero?”

Então, uma luz brilha aos nossos olhos e nos atrai. É a vocação, e com ela tudo renasce. Às vezes com embates duros. Que belas batalhas as da emenda da vida! Como elas são diferentes daquela escorregadela horrível por onde uma alma cai na impureza! Batalhas acirradas, difíceis, mas, afinal de contas, as graças vêm e a alma recupera a virtude. São novos horizontes, a pessoa se põe a combater e pensa: “Agora compreendo! Os que se entregam ao mundo pensam que a felicidade consiste em não ter desventuras nem lutas. Tontos! Nesta vida sempre as teremos. Mas há um recanto da alma onde paira uma felicidade, uma convicção, uma segurança, uma certeza, uma saúde que vale muito mais do que a saúde do corpo, do que o dinheiro e tudo mais. Esta eu tenho, e vou para a frente!”

Composição típica de um medíocre

Contudo, se no primeiro momento o homem não se enlevou como devia, mas conservou um pouco de concessão ao estado de espírito que ele tinha abandonado, aquilo vai minando-o lentamente. Em pouco tempo ele inventa uma composição: “Em linhas gerais eu cumpro meu dever, mas em tais pontos vou fazer mais ou menos. Minha consciência não fica chocada, não rompo com esse arcabouço sagrado onde me sinto realizando a vontade de Deus, mas não renuncio a umas “vontadinhas” que não extirpei e às quais estou apegado. Faço uma composição”.

Eu tenho vontade de dizer: “É verdade. Um copo d’água com três gotas de veneno, essa é a tua composição. Medíocre! Se eu fosse comparar a tua alma a um copo que só tem veneno, mentiria. Mas mentiria ainda mais se dissesse que sua água é cristalina. Entretanto, são só três gotas que tu consentiste que se pingassem ali dentro. Ainda que fosse uma gota, aquilo já não é mais a água que imaginas. Medíocre, o veneno está em ti.”

Se há venenos que fulminam, existem outros que matam aos poucos. Por exemplo, se alguém nos servisse, todos os dias, água um pouco envenenada não nos mataria imediatamente, mas vergaria a nossa saúde. Depois viria a morte. Assim também na nossa alma, as águas da mediocridade vão nos envenenando, intoxicando aos poucos.

Há pessoas que perderam a memória de tudo quanto a verdadeira saúde de alma lhes dava e se julgam saudáveis, até o momento em que o Médico Divino apareça e faça seu diagnóstico…

Fomos suscitados contra o relativismo

Isto posto, volto à pergunta: o que é o relativismo? É a atitude de alma por onde diante daquilo de belo, bom e verdadeiro que nos falou pela Fé, pela razão, pelos sentidos da alma e, às vezes, até pelos sentidos físicos, e que pedia de nós um brado de adesão, de devotamento e dedicação, nós nos movemos um pouco, dizendo: “Talvez, é possível. Daqui a pouco eu vou. No momento, quero saber sobre esse automóvel, como deu trombada no outro, ou tal coisinha como aconteceu; desejo uma bagatela, porque quero permanecer no mundo das bagatelas, reservando para elas pelo menos uma parte de minha alma”.

Esse é um pacto ilusório, uma esperança de que a graça presente em nós consinta em ficar íntegra quando deixamos entrar na alma o demônio. Seria mais ou menos como imaginar que uma casa onde more uma mãe de família pudesse ser habitada, ao mesmo tempo, por uma prostituta que ali exerce seu ofício. Alguém diria: “Bem, elas estão em quartos diferentes. No total, a mãe de família não nota.” Não é possível. Onde está uma, a outra só fica em estado ultrajado e diminuído. Diante do relativismo, a graça só fica em estado coarctado e humilhado.

Nossa Senhora deu-me a graça de odiar o relativismo com toda a minha alma. Porque no pecado declarado perdem-se os ruins, no relativismo se perdem os bons. Sempre me pareceu tremendamente triste, sinistro que um homem desse a sua vida para um ideal e o servisse mediocremente. E depois tivesse um resultado pífio. Então ele viveu para o pífio? Isso é viver ou é agonizar a vida inteira, sem glória e na lama?

Se há uma coisa que nossa vocação não permite é o relativismo. Assim como a Companhia de Jesus foi constituída contra o Protestantismo, os franciscanos contra o espírito de corrupção do uso das riquezas terrenas, os dominicanos contra as heresias, e daí por diante, assim fomos suscitados contra o relativismo. Logo, habitar uma gota de relativismo em nossas almas não é um erro, é uma aberração!

Essa seriedade que chega às últimas consequências é nossa vocação. Nossa força de impacto está no grau em que tenhamos deixado longe de nós o relativismo. Concessão ao relativismo dá em tibieza, apostolado estéril.

O que diríamos de um jesuíta semiprotestante? Ou de um franciscano que guarde moedas ocultas debaixo de seu burel? Ou de um dominicano meio cátaro? É um absurdo! Pois bem, uma concessão ao relativismo que habite em nossa alma é pior do que isso.

Necessidade de ter a consciência em estado de exame

Sugiro fazer um exame de consciência centrado no ponto do relativismo: “Sou inteiramente sério para esperar que aquilo que eu faça seja totalmente coroado do êxito esperado?” Que êxito é esse? Se sou sério, não é um êxito de imediato, mas profético, cheio de vaivéns, de problemas, em face dos quais tudo sai errado, exigindo que eu confie na Providência, reze, peça o auxílio de Nossa Senhora e, afinal de contas, mais cedo ou mais tarde – por vezes muito tarde… – acaba-se conseguindo. Então a coisa vai bem. Mas é preciso fazer um exame de consciência sério, do contrário não vai.

Aliás, mais do que isso é preciso ter uma seriedade viva, de maneira que qualquer coisa que destoe desse estado de espírito a seriedade nota. É uma consciência em estado de exame, não é só um exame de consciência. Eis o que nós devemos desejar.

Talvez um ou outro pensará: “Onde encontrarei a energia, o espírito de sacrifício para ser assim? Eu não consigo”.

A este eu teria vontade de dizer: “Meu filho, eu passei por isso. Saia como creio que saí, rezando ‘Salve, Regina, Mater misericordiæ, vita dulcedo et spes nostra, salve!’” Onde eu percebo que sou tão inconsistente que não dou um passo, devo olhar amorosamente para Nossa Senhora e pedir: “Minha Mãe, vede onde me deixei cair. Mas sinto o convite para me integrar nesse voo que passa diante de meus olhos. E se é verdade que não quero, ao menos, por vossa intercessão, é verdade que eu quereria.”

Lembro-me de ter rezado assim e até ter dito: “Minha Mãe, eu quereria querer. Nem tenho coragem de Vos pedir que eu queira mesmo. Mas atendei a esse meu anseio de que eu quereria querer. Fazei-me querer e depois ser: ‘Salve, Regina, Mater misericordiæ’…”

Truculência e confiança na misericórdia

Quantos de nós, embora tendo às vezes a alma pugnaz, decidida, combativa, possuímos algum recanto que a preguiça nos retém no chão! Para sanar esse lado de alma que é ruim, diga um “Memorare”: “…gemendo sob o peso de meus pecados, me prostro aos vossos pés…” Portanto, o pecador, gemendo sob o peso da sua própria preguiça, pode ajoelhar-se diante de Nossa Senhora e dizer: “Minha Mãe, eu não conseguirei nada enquanto não me ajudardes. Ajudai-me!”

O demônio gostaria de sugerir este pensamento: “Se Dr. Plinio conhecesse meu estado de alma, ele me excluiria com horror. Portanto, não posso dizer isso a ele. De outro lado, não posso me corrigir porque sou mole mesmo…” Então, vergonha, má consciência, tapeação.

Nada disso! Quantas vezes, ao ver alguém nessas condições, eu gostaria de dizer o contrário: “Meu filho, ânimo! Nossa Senhora é Mãe de misericórdia, Ela tem pena dos pecadores. Peça mais, porque está dito no Evangelho: para quem bater, abrir-se-á”. Logo, a quem pedir dar-se-á. Isso que diz respeito, na aplicação mais direta, às graças materiais, Nosso Senhor afirmou, sobretudo, para os dons espirituais, para situações, por exemplo, como esta.

Assim, esta reunião que passeou pelos píncaros da truculência, termina num ato de confiança na misericórdia.

Alguém dirá: as duas coisas não são contraditórias? Eu afirmo que não. Uma prepara a outra. Porque só pede mesmo misericórdia quem está convencido de que é devedor. Quem não reconhece o próprio estado não pede misericórdia. Procura tapear.

São duas posturas diferentes: uma é a do devedor que tem uma escrituração limpa, sabe quanto deve, procura o credor e diz: “Tenha pena de mim, não tenho dinheiro para lhe pagar. Não achincalhe o meu nome e não confisque meus bens. Vou trabalhar e pretendo pagá-lo no momento oportuno. Agora, lembre-se de que hoje o necessitado sou eu, amanhã poderá ser o senhor. E o senhor quererá que tenham consigo uma misericórdia que o senhor terá se tiver comigo. Faz favor”. Outra situação é a do tapeador que falsifica contas, nega que está devendo, pede testemunhas, etc. Esse é um ladrão.

A qual dos dois o credor tem mais vontade de perdoar: ao ladrão ou ao devedor probo? Evidentemente ao segundo. Assim é Nossa Senhora conosco. Ela tem mais facilidade em obter para nós o perdão quando nossa alma está limpa.

— Mas, Dr. Plinio – objetará alguém –, além de ser mole, minha alma não é limpa.

— Meu filho, comece por pedir a Nossa Senhora a limpeza de alma, por onde você tenha ideia clara de seus pecados. Qualquer ponto é bom para começar desde que na outra ponta do caminho esteja Nossa Senhora.

Estas são reflexões feitas à margem da minha operação. Apresento-as com o desejo de que façam bem às suas almas. v

 

Plinio Corrêa de Oliveira (Extraído de conferência de 6/2/1982)

 

1) Em 3 de fevereiro de 1975, Dr. Plinio sofreu grave acidente de automóvel, que o obrigou a usar muletas e depois cadeira de rodas até o fim de sua vida.

2) Dr. Plinio se refere a seu secretário pessoal e fiel discípulo, João Scognamiglio Clá Dias, hoje Monsenhor.

3) Do francês: o cavaleiro sem medo e sem reproche.

4) Do latim: luz da razão.

Durante o cerco de Jasna Gora Frei Kordecki mostrou ser um homem de espírito sobrenatural, que sabe ver nos acontecimentos o momento da espera e do ataque, combatendo não só o adversário fora dos muros, mas os “quinta-coluna” dentro do mosteiro. Em todas as suas ações revelou esplendidamente o espírito militar. O verdadeiro sacerdote, na força do termo, deve ser assim. Para sermos clericais como devemos, é preciso recorrer a esses grandes exemplos do passado.

 

Até esse momento, tinham se dado atritos pequenos entre os sitiantes protestantes e os católicos de Jasna Gora, uns tiroteios de cá e de lá.

Enfurecidos, os protestantes concentraram um ataque contínuo de três dias contra Jasna Gora, lançando granadas e projéteis incendiários, procurando incendiar as instalações do mosteiro e do santuário. À noite, ocupavam-se em abrir trincheiras em direção aos muros.

O católico verdadeiramente piedoso é um guerreiro de primeira classe

Trata-se, agora, de um ataque maciço, completo, que não poupou sequer o mosteiro e a própria igreja. Travar-se-á, então, uma batalha em regra, durante a qual poderemos ver como se manifesta esplendidamente o espírito militar desse grande frade, Frei Kordecki, e o que é a combatividade segundo a boa tradição católica.

Em dado momento, em meio ao fragor do bombardeiro, ouve-se um piedoso hino sacral procedente do alto da torre do santuário, comunicando novo ânimo aos seus defensores. Desde então, tornou-se costume ouvir todos os dias, em meio à luta, os hinos que emanavam da torre sólida e majestosa. Os suecos, com isso, tanto mais se enfureciam, pois entendiam como uma manifestação de desprezo por eles.

O cântico de hinos indica, naturalmente, alegria, festa, despreocupação, ou então, luta. Ali, não. Eram hinos religiosos, enquanto os protestantes estavam se lançando ao combate. O que não fica claro nesta narração é se esses hinos eram entoados por monges do mosteiro ou por Anjos. Porque, como veremos mais adiante, aparecerá de modo resplandecente o caráter milagroso da defesa. Entretanto, podemos imaginar o efeito bonito produzido pelos canhões troando, o barulho da batalha enquanto do alto da torre majestosa evolam hinos. É uma coisa realmente bonita!

Equipes de prevenção foram distribuídas nas bases dos telhados a fim de dar combate às bombas incendiárias lançadas pelo inimigo. Algumas destas rebatiam nos telhados e caíam para fora dos muros. Uma bomba lançada contra a capela onde se encontra o milagroso quadro de Nossa Senhora de Czestochowa, como se fosse tocada por uma força invisível, voltou-se contra o campo inimigo, espalhando um terrível fogo pelos ares.

Isso é bonito também: o teto da capela repele aquela bomba sacrílega, como uma raquete rebate uma bola. Então, aquela bomba vai cair no campo do adversário.

O senhor Piotr Czarniecki, Castelão de Kiev, um dos cinco nobres que participavam da defesa de Jasna Gora, distinguido em guerras anteriores, decidiu dar um golpe de audácia nos suecos. Saindo à noite com um destacamento de soldados, conseguiu colocar-se na retaguarda do acampamento dos inimigos, sem que esses o notassem, e fez um belo trabalho: matou o comandante da artilharia, vários oficiais e muitos soldados e, tendo capturado dois canhões, voltou para o interior dos muros.

Chamo a atenção para o lado combativo do espírito católico. É um autêntico católico que luta como um grande batalhador. Isso tudo para espadanar com aquela noção do católico mole e imbecil apresentada pela “heresia branca”(1). Pode-se e deve-se ser muito religioso, e quando se é verdadeiramente muito piedoso, se é um guerreiro de primeira classe. Esta é a tese sobre a qual jamais será suficiente insistir.

Aproveitando a confusão e o pânico que se estabeleceram entre os suecos, e tendo muitos deles saído a campo aberto, os canhões de Jasna Gora completaram o golpe de Czarniecki, eliminando outros sitiantes. Czarniecki perdeu apenas um de seus homens na expedição.

A vida religiosa bem levada prepara o herói

Miller, convencendo-se de que não lhe seria fácil tomar a fortaleza, enviou mensagem a Wittenberg, comandante dos exércitos suecos em Cracóvia, pedindo que lhe enviasse canhões de potência suficiente para romper as muralhas, e lhe reforçasse o número de infantes.

É o fracasso, portanto, do General Miller. Ele, com suas tropas iniciais, ameaçou e não conseguiu nada, teve que pedir reforços. Jasna Gora, que não tinha quem a defendesse, estava ganhando a batalha.

Paralelamente, um nobre polonês, respeitável pela idade e pela linhagem, à primeira vista insuspeito, é enviado à fortaleza para tentar persuadir seus defensores a se renderem. Veio propor a capitulação, pois lhe parecia uma pretensão desmedida querer opor-se um mosteiro ao poderio sueco, quando o país inteiro se havia dobrado. Em seguida, dá um conselho de “amigo”:

“A continuação da resistência só poderá suscitar a violência da vingança. É melhor entrar em acordo com o inimigo enquanto o mosteiro está inteiro. Procedam como os outros, se tendes amor a vosso bem. Aliás, a arma de uma Ordem Religiosa é se abster de questões temporais. O que tendes de comum com as turbulências da guerra, vós, cujas regras chamam à solidão e ao silêncio? Ponderai bem para que as armas que empunhastes em vez de rosários, não vos tragam a perdição.”

Aqui é muito interessante o lado doutrinário. Pode-se imaginar esse homem, que é um “quinta-coluna”, um nobre venerável, talvez com barbas brancas, maneiras distintas, uma voz pausada, dizendo: “Tomai cuidado! É por amizade para convosco que eu sugiro…” Mas, no fundo, ele dá a seguinte doutrina: a solidão do padre é feita para não combater, só para rezar. O padre que combate está fora de sua posição.

Ora, essa é exatamente a doutrina “heresia branca”. A Doutrina Católica verdadeira ensina o contrário: a solidão e o silêncio preparam o herói e, se assim não fosse, não adiantava guardar nem solidão, nem silêncio. O Rosário é uma devoção esplêndida! Mas se serviu para formar um imbecil incapaz de combater quando deve, ele foi mal rezado.

A vida religiosa bem levada prepara um ânimo forte e combativo. O isolamento, o recolhimento, a clausura, ao invés de atrofiarem o indivíduo, o desenvolvem. Essa é, aliás, a antiga tese da Igreja Católica que, sendo Santa, nunca manteria uma instituição que atrofiasse seus membros. Porque atrofiar, evidentemente, é o contrário de santificar. Não se pode imaginar uma santificação que atrofie o caráter.

A atitude enérgica, intransigente, sempre alcança a vitória

O Padre Kordecki tinha estabelecido um armistício, com que ele esperava ganhar tempo, de maneira que as tropas eventuais de algum nobre inconformado com a situação da Polônia, de algum aliado, pudessem libertar o mosteiro.

Enquanto isso se passava, respeitava-se um armistício. Mas os suecos começaram a tomar posições mais e mais próximas das muralhas, diante do que os sitiados rompem o cessar fogo, impondo sérias baixas ao inimigo.

É bonito isso porque eles eram os mais fracos, poderiam contemporizar. Não. Os suecos aproveitam-se do armistício para aproximar os canhões das muralhas, tornando o pequeno alcance dos canhões daquele tempo mais eficaz. Frei Kordecki desencadeia a guerra. Solicitado a ceder, ele irrompe as hostilidades.

O General Miller volta a enviar novo mensageiro, exigindo a rendição de Jasna Gora. Frei Kordecki responde que, preliminarmente, exigia o respeito à palavra dada, pois que garantia poderia ter de que os suecos cumpririam os acordos feitos, se mantinham como reféns os dois delegados enviados pelo mosteiro? Iludido pela esperança de tomar Jasna Gora por vias pacíficas, Miller finalmente manda libertar os reféns.

Vejam como a atitude enérgica, intransigente sempre alcança a vitória. É questão de ser intransigente até a fim.

Nos dias que se seguiram, o general enviou insistentemente delegados à fortaleza sitiada, tentando convencer os seus defensores a abrirem os portões a uma guarnição sueca e discutirem os termos do acordo.

Notem a velhacaria: primeiro entra a guarnição, depois vão discutir o acordo… Como se pode propor isso a alguém? Mas o Télémaque, de Fénelon(2), e Luís XVI aceitariam.

Mas para desespero dos hereges, o padre Prior, para ter a garantia de que os acordos seriam respeitados, exige agora que os mesmos sejam discutidos diretamente com Carlos Gustavo, o qual se encontrava muito distante de Jasna Gora.

O Prior, Frei Kordecki, era inteligente, capaz, soube fazer a coisa.

Entrementes, um nobre polonês se aproxima dos muros e se dirige aos nobres fiéis: “Para nós, traidores, também é muito cara a salvação da Pátria; a nós igualmente interessa, como a outros nobres, a preservação de sua integridade. Quando esta se encontra cada vez mais ameaçada de ruína, é preciso que nos dediquemos a ela com sinceridade. Por isso decidimos prudentemente auxiliá-la, passando para o partido de sua majestade, o rei sueco, senhor e defensor benigníssimo. Cessem, pois, as resistências!”

Novamente uma atitude própria à “quinta-coluna”: “Nós, para defender o país, resolvemos passar para o inimigo. Vamos agora fazer a paz.” Ora, eles estão traindo e isso é defesa?!

As boas e as más notícias

O próprio Wittenberg, comandante das tropas em Cracóvia, envia uma carta aos sitiados indicando todos os benefícios que adviriam aos monges se entrassem em acordo com o General Miller, e ameaçando-os com represálias cruéis se continuassem a resistência.

Enraivecidos pela intransigência dos sitiados, os suecos, perdendo já a esperança de qualquer acordo, lançam pesados ataques contra Jasna Gora, mas os canhões de defesa não lhes permitem aproximar-se de suas muralhas.

Houve, portanto, uma defesa vitoriosa. Não podendo chegar perto, ou seja, o ataque era pouco eficaz. Praticamente era Frei Kordecki que tinha vencido mais uma vez.

A 7 de dezembro, véspera da festa da Imaculada Conceição, um nobre polonês, Piotr Sladowski, detido pelos suecos quando voltava à sua aldeia procedente da Prússia, foi enviado à fortaleza com a incumbência de pressionar os monges a capitularem. Mas, pelo contrário, ele os animou a não se entregarem, dizendo que os exércitos invasores começam a sofrer suas primeiras derrotas, e que as contínuas violências dos hereges – saques nas propriedades da nobreza, assassinato dos sacerdotes, profanação dos templos – estavam despertando grande reação no país. Todas essas violências sucediam, acrescentou, por permissão de Deus e para castigo daqueles que faltam com a fidelidade a João Casimiro.

Aparece, portanto, uma nobre figura de nobre, um guerreiro, um batalhador, que é dos poucos que dão ao Padre Kordecki o apoio moral de incitá-lo à resistência. É de grande valor para quem está lutando receber da parte de alguém o aviso: “Você faz bem, continue a lutar!” Tal benefício esse homem fez e nós devemos esperar que, por causa disso, a alma dele já esteja no Céu.

No dia seguinte, festa de Nossa Senhora, um dos aldeões de Czestochowa, disfarçado de soldado sueco, conseguiu chegar até os muros e comunicou aos seus defensores que os sitiantes estão por receber de Cracóvia seis canhões pesados para demolir as muralhas, mais duzentos infantes de reforço. Por outro lado, numerosas tropas tártaras estão acorrendo a se unir a João Casimiro. É atirada uma carta assinada por Frei Antônio Paszkovski, prior do convento paulino de Cracóvia, o qual descreve as atrocidades cometidas pelos hereges e recomenda aos defensores de Jasna Gora não se deixarem iludir pelas palavras gentis do inimigo, pois não há entre os suecos nenhuma fé, nenhuma religião; nada, divino ou humano, é para eles inviolável. Não costumam cumprir nenhum acordo puramente político.

Pouco antes, um tártaro, ao qual fora permitido adentrar os muros, após contemplar o santuário, surpreendeu os monges com palavras de encorajamento, incitando-os a não permitirem que os “porcos e perjuros”, dizia o tártaro, ocupassem o lugar consagrado à Virgem Puríssima. Com todos esses fatos, anota o Padre Kordecki, seus camaradas recobraram a confiança e o ânimo, embora soubessem que Miller receberia em breve seis canhões pesados para fustigar as muralhas.

Esse episódio nos faz ver que a luta estava aumentando de intensidade e caminhava para se tornar trágica. De um lado, o Rei de Polônia, João Casimiro, estava fora, mas recebeu um grande auxílio dos tártaros, que são guerreiros violentos, ferozes. A ferocidade de um guerreiro tinha muita importância numa época na qual as armas de fogo não eram determinantes na batalha, em que havia sempre o risco dos adversários entrarem e exterminarem uma população. À vista disso, a vinda dos tártaros representava um reforço importante.

De outro lado, as tropas suecas estavam recebendo canhões de grande potência e isso criava de um e outro lado da fortaleza pressões enormes. Ela podia receber bons auxílios, mas também ser dizimada de um momento para outro. Esse conjunto de circunstâncias punha à prova psicológica os defensores do mosteiro, porque embora seja verdade que as boas notícias, de si, animam principalmente os fracos que ficam logo autoconfiantes, corajosos, cheios de iniciativas, isso dura pouco pois nesta Terra o que há de mais incerto e raro são as boas notícias. Ora, quando chegam as más notícias, os fracos não aguentam.

É mais fácil manter a fidelidade de um fraco na constância das más notícias do que na alternação de notícias boas e más. Isso porque, ao receber novidades alvissareiras, uma pessoa fraca, de pouca combatividade, se distende, pois é otimista. De repente chega uma nova hecatombe e o fraco precisa retomar a posição desagradável da qual se julgava livre. Então é muito mais difícil para ele voltar à situação anterior, porque durante algum tempo ele se habituou à distensão.

Vemos os sitiados colocados nessa situação: ora uma notícia boa, ora uma ruim. Chega a má notícia, já estou vendo um fraco qualquer emburrado, que pensa: “Esse Frei Kordecki está me levando aonde não devia. É um louco, não tem bom senso!” Vem depois uma boa notícia: “Que herói é esse Frei Kordecki!” Não é à toa que estou dizendo isso. Poderão vir dias em que tenhamos de sofrer essas compressões e descompressões, e devemos nos habituar a sermos fortes.

Sob um bombardeio, é feita uma procissão em honra do Santíssimo Sacramento

Os católicos presenciam clara intervenção da Providência no meio dessas aflições. Enquanto transcorriam as cerimônias da Imaculada Conceição, um soldado sueco que voltava da aldeia de Redzin, onde blasfemara contra a honra de Nossa Senhora, tombou atingido por uma bala procedente de Jasna Gora, e que não era a ele dirigida, mas que rebateu na neve e o atingiu. Frei Kordecki registrou o fato, comentando: “Recebeu o justo castigo das mãos de Deus, como indigno de olhar o Sol aquele que insultou o brilho e a glória sempiterna da Santíssima Mãe”.

Esse é um comentário de um homem de espírito sobrenatural.

No sábado, os hereges recomeçaram a fustigar o mosteiro, e no domingo o bombardeio ganha tal fúria que parecia que o próprio inferno vomitava contra o sagrado ícone. Os monges, entretanto, realizaram nessa manhã, como de costume, uma cerimônia em honra do Santíssimo Sacramento.

É uma verdadeira beleza! Um bombardeio tremendo. Enquanto os soldados lutavam os monges realizavam, como de costume, a cerimônia em honra do Santíssimo Sacramento, impávidos.

Após a Santa Missa, o Santíssimo Sacramento foi levado em procissão ao longo das muralhas. Os projéteis passavam rente às cabeças dos defensores, mas só ao término da cerimônia estes responderam ao fogo inimigo.

É outra atitude de uma grandeza extraordinária, que só se justifica por um movimento interior da graça. Enquanto o Santíssimo passava pelas fortificações, os suecos atiravam mais do que nunca, mas os católicos não reagiram. Quando o Santíssimo Sacramento acabou de passar, eles recomeçaram a lutar; estavam adorando a Santíssima Eucaristia sem se importar com a fuzilaria.

Nesse dia, trezentos e trinta projéteis caíram sobre a fortaleza e três dos seus soldados entregaram a alma a Deus.

É bem pouco para essa quantidade de projéteis.

Cerca do meio-dia, o inimigo cessou o fogo e enviou uma mensagem perguntando se os monges haviam se persuadido a aceitar a proteção do rei sueco. Mas o Prior não tinha pressa. Disse-lhes que enviaria a resposta no dia seguinte. Imediatamente os suecos recomeçam o cerrado bombardeio. No dia seguinte repete-se a cena, e os monges tornam a responder: “Em questões tão importantes é preciso uma longa ponderação…”

Era bem feito, porque eles estavam esperando com certeza os tártaros chegarem.

Nessa época o inverno tornava-se mais intenso, o que levou os soldados suecos a acenderem fogueiras à noite para se protegerem do frio. Entretanto, revelavam assim suas posições, sendo alvejados pelos defensores de Jasna Gora. Convenceram-se logo de que entre o frio e a morte, era melhor escolher o frio.

Notem como os católicos souberam aproveitar bem a ocasião.

Já então os sitiados preparavam-se para o assalto que o inimigo lançaria, cedo ou tarde contra os muros. Prepararam as maças cravadas de pregos para repelir os que atingissem as muralhas, as varas de ferro, as vigas, as pedras.

Portanto, eles estavam pressentindo que o supremo ataque viria.

Uma névoa mandada pelo demônio

Quando os suecos se lançaram para o primeiro assalto foram repelidos com facilidade, pois a neve denunciava seus movimentos e os tornava alvo visível para os sitiados.

Nos dias seguintes, uma densa neblina envolveu o Monte Claro, possibilitando aos suecos aproximarem suas grandes máquinas de assalto sem serem percebidos.

Em vista disso, o Prior determinou a um dos religiosos que clamasse pelo auxílio dos poderes de Deus contra os feitiços do inimigo, limpasse com exorcismos o ar escurecido e benzesse as armas dos defensores. Isso resultou tão eficiente que, neutralizando os esforços dos feiticeiros, afastaram-se do ar as trevas e os tiros novamente se tornaram certeiros, fazendo tombar o inimigo, apesar de protegido pelo auxílio abjeto do demônio.

Considerem com que espírito sobrenatural Frei Kordecki lutava. Ele suspeitou que aquela névoa tinha sido mandada pelo demônio. Então, usou a “operação antinévoa”. É uma bonita cena: um nevoeiro denso, no qual não se vê quase nada, o Prior que dá suas ordens e o padre vai exorcizando os ares para expulsar os demônios, e benzendo as armas dos guerreiros para que os tiros fossem certeiros e as espadas entrassem a fundo no corpo dos adversários, apesar de qualquer ação do demônio. Pouco depois a névoa se dissipa, os feiticeiros protestantes ficam desapontados e a operação frustrada, porque todo o ataque estava planejado com base em máquinas de guerra que os sitiantes iam aproximando da muralha, protegidos pela névoa. Desfeita a neblina, o contra-ataque era triunfal.

A um general de exército contemporâneo não ocorreria esta ideia: “Esta névoa veio do demônio.” Provavelmente um técnico em matéria de meteorologia diria a ele que a neblina se devia à umidade saída do rio tal. Pode ser, mas talvez os demônios dos ares agravem ou até produzam esse fenômeno. Então, esse frei, com discernimento dos espíritos, percebendo a ação diabólica, dissipou o fenômeno meteorológico preternatural, e com isso alcançou uma vitória.

Eu gostaria de ser pintor para pintar uma cena assim: as muralhas na bruma, alguns guerreiros com armaduras meio resplandecendo à luz de umas tochas, o frade benzendo e exorcizando, e os demônios fugindo de todos os lados. Deve ser uma coisa magnífica pintar um quadro desses!

Enquanto os hereges continuavam fustigando Jasna Gora, dois nobres poloneses ali refugiados, temendo que a fortaleza fosse tomada, tencionaram abandoná-la levando duas pessoas: um deles, a esposa, e o filhinho, o outro. Tinham até obtido permissão de Miller para atravessar a linha de fogo, mas Frei Kordecki impediu-os terminantemente de cumprir o intento, a fim de que esse fato não refletisse mal na moral de seus comandados.

Sem dúvida, esse fato está muito resumido aqui. Para esses nobres terem essa promessa do comandante protestante era preciso que tivesse havido tratativas de lado a lado. Portanto, havia uma verdadeira “quinta-coluna” dentro do mosteiro tratando com os protestantes. Nessa situação qualquer um seria levado a dizer: “Quer sair, mande embora, para não atrapalhar aqui dentro.” Entretanto, Frei Kordecki é irredutível, por onde se vê a fibra desse religioso: “Não pode sair, porque se começam a sair fugitivos, abate-se a fibra de nossa gente. Ficam aqui dentro presos. Entraram, agora aguentem a batalha até o fim.”

Por atitudes assim entendemos o que é um verdadeiro padre, na força do termo. Isso deve nos levar a ter admiração pelo clero, compreendendo bem como o clero atual se distancia disso. Mas para sermos clericais como devemos, é preciso recorrer a esses grandes exemplos do passado.

Mas esse acontecimento, somado à insistência dos ataques inimigos e à morte de um jovem defensor, não tardou em influenciar o espírito de alguns monges. Estes, em contínuo temor, começaram a incitar à rendição, argumentando que se a Providência, em cujas mãos está o poder de colocar os tronos em mãos alheias, entregou a coroa polonesa aos suecos, não cabia a eles, monges, oporem-se à vontade de Deus, mas aceitá-la; tanto mais que o inimigo lhes assegurava a defesa da fé e a liberdade de culto.

Esses monges afirmavam o seguinte: “Deus permitiu que o rei saísse, porque se Ele quisesse o rei de volta, era só repô-lo. Por que vamos lutar pelo rei se Deus não quer que ele ocupe o trono?” É bem exatamente o que os judeus diziam a Nosso Senhor quando Ele estava pregado na Cruz: “Se és Deus, salva-te a Ti próprio e desce da Cruz!” Ora, Deus não intervém assim nos acontecimentos humanos. Ele dá aos homens os meios de agir e os ajuda. Mas quer a sua colaboração.

Quando tais insinuações se tornaram mais frequentes nas reuniões da congregação, o Prior chamou-os à ordem, de um modo fraternal, mas não sem energia. Bradou ele: “Que fé é a nossa, que reconhecimento a um Deus tão generoso para conosco que um tão pequeno dano nas comodidades terrenas consegue desviar-nos da guarda e proteção dos cofres dos tesouros celestes do Rei Eterno? Consideremos que de longe é mais prudente defendermos a integridade da casa de Deus, a santa fé e, ao mesmo tempo, nossas próprias liberdades, do que perdermos tudo, e além disso irmos para o exílio e para a escravidão eterna.”

Em outras palavras, não adianta defender bens perecíveis, fazendo correr risco os bens eternos.             v

(Continua no próximo número)

 

Plinio Corrêa de Oliveira (Extraído de conferências de 3 e 14/7/1972, 4/8/1972)

Revista Dr Plinio 263 (Fevereiro de 2020)

 

1) Expressão metafórica criada por Dr. Plinio para designar a mentalidade sentimental que se manifesta na piedade, na cultura, na arte, etc. As pessoas por ela afetadas se tornam moles, medíocres, pouco propensas à fortaleza, assim como a tudo que signifique esplendor.

2) Les aventures de Télémaque – As aventuras de Telêmaco. Obra de autoria do escritor francês François Fénelon (*1651 – †1715), Arcebispo de Cambrai, na qual propugna uma educação desprovida da virtude da fortaleza. Esse livro foi utilizado na formação de diversos príncipes da França, causando-lhes graves deformações na mentalidade.