Sociedade Brasileira da Tradição, Família e Propriedade
Em tudo correspondendo ao seu título de Rei Cristianíssimo, pleno de zelo pela causa da Santa Igreja, São Luís IX de França foi suscitado por Deus a fim de se tornar um perfeito modelo de governante para o seu tempo e os séculos sucessivos.
Viveu no auge da Cristandade medieval, e com sua combatividade, sua fé, esperança e caridade exemplares, contribuiu para o grande florescimento dos melhores valores da Idade Média.
Plinio Corrêa de Oliveira
Assim como a rosa detém uma primazia de beleza sobre todas as flores, assim Nossa Senhora sobrepuja em formosura todos os outros seres saídos das mãos do Onipotente.
Por isso, Ela é a Rosa Puríssima, a Rosa Mística, a Rosa de Jericó, a mais bela das almas, a mais linda das criaturas de Deus.
Se nós nos puséssemos de joelhos diante de Nossa Senhora e Lhe ofertássemos uma rosa de esplendor paradisíaco, Ela certamente a tomaria em suas mãos virginais, e em seus lábios afloraria um sorriso encantador. Porque o que há no fundo d’Ela entrou em consonância e brilhou com a perfeição da rosa. Mas… quanto o sorriso d’Ela é mais belo e luminoso do que a luminosidade e beleza da rosa! E quanto, portanto, o que existe no íntimo da alma d’Ela vale mais do que aquilo que A fez sorrir!
E se Ela condescendesse em nos dar de presente a rosa, nós a guardaríamos com todo o cuidado, depois de murcha, numa página de álbum em que escreveríamos: “A rosa diante da qual a Rosa sorriu”.
E nos lembrando da Senhora desse sorriso, diríamos a Ela: “Rosa Rosarum, ora pro nobis”. — Rosa das Rosas, requinte de rosa, transcendência de rosa, a mais bela rosa do universo, rogai por
nós!
Plinio Corrêa de Oliveira
O Protótipo do homem amado por Deus
O elogio de Nosso Senhor a São Bartolomeu é um dos maiores que possam ser feitos a alguém, porque é o filho do povo eleito, protótipo do homem amado por Deus, no qual não há fraude.
Ele era, portanto, o contrário daqueles que se encontravam em decadência, dentro da nação eleita.
A este título, há uma relação muito grande entre ele e um contrarrevolucionário que deseja ser um verdadeiro católico no qual não há fraude e que, por isso, em face da Revolução e do espírito do demônio, não faz concessão alguma, odeia tudo quanto o demônio ama e ama tudo quanto o demônio odeia; odeia tudo quanto a Revolução ama e ama tudo quanto a Revolução odeia.
Nesse contrarrevolucionário não há fraude, e ele merece inteiramente o nome de católico. Assim, é natural que peçamos o auxílio da intercessão de São Bartolomeu.
Plinio Corrêa de Oliveira (Extraído de conferência de 24/8/1965)
A respeito de São Luís, parece-me que uma das coisas mais comovedoras é a tradição que ele deixou atrás de si. Quer dizer, além de ele ter sido um grande santo da Idade Média, e de ter enchido seu tempo com sua personalidade, de maneira tal que se pode dizer que o século em que viveu foi o século de São Luís; além do fato de que as crônicas da Idade Média estão repletas de episódios da vida dele, e sua canonização foi inteiramente regular, tendo a Igreja analisado a personalidade dele e dado os fundamentos pelos quais o achava santo; além de tudo isto, ficou na memória popular dos europeus, e sobretudo dos franceses, uma recordação a respeito de São Luís que não procedeu do conhecimento dessas coisas.
Porque o povo de hoje já não conhece esses fatos, mas tem uma recordação dele, trazida de geração em geração. E essa lembrança, comovida, enternecida, entusiasmada, recolhida, corresponde exatamente aos documentos históricos que de São Luís se possui. Quer dizer, a legenda, ou a tradição, são exatamente iguais à realidade histórica. Não houve um exagero, um dado errado, tudo é inteiramente certo, nenhuma mentira se fez para dourar mais sua coroa de glória. Ele deixou atrás de si um sulco de verdade, de objetividade, e uma imagem que, apesar de tantas revoluções, transformações, de pregação de tantas doutrinas de ódio e de erro, se conserva fiel à realidade histórica.
Em que aspecto brilhou especialmente sua personalidade?
O que o povo francês venera na pessoa de São Luís? O que a História bem narrada, bem estudada, nos ensina a respeito de São Luís? Ele brilhou especialmente pela castidade? Pelo recolhimento? Pela pobreza? Em favor da Igreja? Se considerarmos os feitos externos de sua vida, nada disso se pode afirmar inteiramente.
Que ele brilhou pela castidade, não há dúvida nenhuma. Mas ele brilhou como todos os santos reluziram, inclusive aqueles cuja castidade não foi a virtude mais notável. Todo santo é necessariamente casto. Mas São Luís de Gonzaga, por exemplo, teve um brilho de castidade maior do que alguns outros santos.
São Luís conservou a virgindade até o matrimônio; casou-se, foi um esposo fidelíssimo, mas não teve ocasião — sua vocação não lhe pediu — de guardar uma castidade à maneira de São Luís de Gonzaga.
Foi então o recolhimento que o fez brilhar? Em outros santos, o recolhimento refulgiu muito mais. Porque foram eremitas que se separaram completamente do mundo e passaram a viver em lugares completamente desertos. Ou cenobitas que foram viver em conventos, afastados completamente da civilização, para levar ali uma vida inteira de silêncio, de estudo e de oração. São Luís, não. Ele viveu no meio do mundo, na direção do maior reino da Terra no tempo dele, que era o reino da França, e misturado continuamente com os homens.
Teria sido o espírito combativo? São Luís foi um cruzado, um grande guerreiro, mas houve na Civilização Cristã guerreiros mais bem sucedidos do que ele. As duas Cruzadas que ele empreendeu não alcançaram as vitórias que ele desejava. Houve, portanto, guerreiros que realizaram feitos de guerra, dentro da inspiração católica, maiores do que ele. Houve até guerreiros não santos que alcançaram vitórias maiores do que as obtidas por São Luís.
Por exemplo, Dom João d’Áustria, que não foi um santo e até esteve bem longe de o ser, obteve em Lepanto uma grande vitória cristã que São Luís não conseguiu com as suas Cruzadas.
Então, o que em São Luís nos dá um brilho da personalidade dele que, sob certo ponto de vista, se realça mais do que nos outros santos? O que houve em São Luís?
Varão católico na plenitude da expressão
São Luís representou, com uma plenitude que poucas vezes se encontra na História da Igreja, o varão católico como a Igreja deseja que ele seja. O varão leigo vivendo no século a vida de todo mundo, e levando até à mais alta perfeição o cumprimento dos Mandamentos da Lei de Deus. De maneira tal que, misturado com todos, ele, entretanto, superou a todos.
Há um ensinamento profundo da Igreja, quando canoniza santos assim. Ela canonizou vários santos leigos, se bem que nenhum deles tenha talvez brilhado com tanto fulgor como São Luís, no qual esta recordação do santo leigo se prolongou pelos séculos e ficou mais vivaz do que em outros santos. É uma missão histórica de São Luís post mortem, como houve a missão histórica de Santa Terezinha post mortem, que consistiu em derramar uma chuva de rosas em torno dela. E São Luís?
Ele foi o varão na plenitude do termo, para provar que o homem deve ser santo dentro da vida quotidiana. Que a santidade não é apenas o distintivo do padre, do frade, do monge, mas de todos os católicos dos quais Deus espera o cumprimento exato dos Mandamentos. E a muitos ele pede um cumprimento tão perfeito, que depois possam ser levados à honra dos altares. Isso São Luís nos ensinou. Ele foi um homem que provou que o bom católico pode ser varão até onde se deve, mas não lhe é vedado, por causa disto, ter certas qualidades que os espíritos superficiais reputam incompatíveis com a varonia. Assim, podemos analisar agora a figura de São Luís.
Realizou o equilíbrio feudal perfeito
Era um rei que tinha mão firme, e manteve de tal maneira a autoridade em seu reino, que poucos reinados na História da França conheceram a paz interior tão ampla e tão perfeita como se conheceu no tempo de São Luís.
O regime feudal, no meio das admiráveis vantagens que proporcionava, dava, entretanto, oportunidade a uma nobreza ainda muito turbulenta, devido à proximidade dos bárbaros, de se levantar nos seus feudos contra o rei. Por causa disto, muitos reis perseguiram a nobreza e tentaram extingui-la; e afinal quase todos eles reduziram a nobreza a um mero papel de aparato.
Com São Luís, o que se deu? O equilíbrio perfeito. Ele foi um rei que conservou o regime feudal e manteve a nobreza no uso de todos os seus privilégios. Em várias ocasiões ele herdou feudos e poderia tê-los reunido à coroa, mas não quis fazê-lo e nomeou outras famílias para esses feudos; não açambarcando todos os feudos, mas mantendo-os autônomos.
A ideia da sucção de todos os feudos, para formar a monarquia do tipo luís-quatorziano, nem de longe lhe passava pela cabeça. E apesar de ter robustecido de tal maneira o poder feudal — pela firmeza, energia, pelo medo que ele metia, pelo respeito que sua justiça incutia a todo mundo, pela veneração que tinham para com a pessoa dele —, São Luís manteve em paz o reino da França; conseguiu realizar o equilíbrio feudal perfeito.
Mostrou que um homem pode manter a ordem com força, mas que, pelo fato de ser um homem forte, não é necessariamente um tirano. Que para a manutenção da ordem, a bondade, a justiça, a respeitabilidade, têm um papel que a força nunca chega a preencher completamente. E que a irradiação das virtudes é, em muitas ocasiões, uma circunstância indispensável para a manutenção da autoridade.
Ele não foi brutal como Luís XIV para com os nobres. Luís XIV exigia que os nobres morassem todos em torno dele, que abandonassem os seus castelos, perdendo assim sua influência nas várias partes da França. Mandou inclusive destruir vários castelos de nobres, para poder ter a nobreza na mão.
São Luís manteve a nobreza. E o que Luís XIV só conseguia realizar por meio da força e do esplendor da pompa real, São Luís realizou com a força, o esplendor, mas, de outro lado, também com a manifestação de uma justiça, de um equilíbrio, de uma bondade que encantava e atraía a confiança de todos.
Foi o varão ao mesmo tempo forte e bondoso; justo, equitativo, mas, por isso mesmo, ciente de seus direitos; que sabe se fazer temer e respeitar, bem como dar a cada um o que é seu; e que introduz então em torno de si a verdadeira paz, ou seja, a tranquilidade da ordem. Não é a tranquilidade da chibata, mas a da ordem; pôr todas as coisas em ordem para que elas fiquem em paz, e depois castigar quem saltar para fora da ordem. Esta é a verdadeira tarefa do ordenador.
Questão feudal com o Rei da Inglaterra
Outro aspecto: São Luís teve uma questão feudal com o Rei da Inglaterra. Sendo uma questão complicada, nosso Santo propôs no Conselho que ele sugeriria ao Rei da Inglaterra que lhe prestasse homenagem, como feudatário de algumas terras na França; e que, por gentileza e amabilidade, ainda acrescentaria estas e aquelas terras como cláusulas do acordo.
Os conselheiros de São Luís, quando ouviram isso, ficaram arrepiados, e disseram: “Mas senhor, nós poderíamos conhecer a causa dessa liberalidade?” Resposta de São Luís: “Sim, é para que haja amizade entre os meus filhos e os filhos do Rei da Inglaterra, porque são primos-irmãos.” Todos se entreolharam, como que exclamando: “Mas meu Deus, isto é política!? Uma política feita na base da amizade… Depois, nunca o Rei da Inglaterra virá prestar homenagem ao Rei da França!”
São Luís não permitiu discussão e foi enviada a proposta ao Rei da Inglaterra. Este veio à França, ajoelhou-se diante de São Luís e prestou-lhe homenagem, com espanto de toda a Cristandade. E esse donativo feito por São Luís contribuiu para um longo tempo de paz entre as duas coroas.
Armado de couraça dourada, desembarcou no Egito
Recordo-me de outro fato. São Luís passou quatro anos na Terra Santa, tratando com os maometanos. Os historiadores reconhecem que ele foi tão ágil em jogar uns maometanos contra outros e embrulhá-los, que o poder maometano ficou durante muito tempo entrelaçado por querelas, porque ele soube cortar a erva debaixo dos pés desses ou daqueles; e que a obra política de São Luís valeu mais que sua obra militar.
Ele foi o rei sumamente confiante, e confiante até a candura, quando era o caso, sumamente esperto, e esperto até os bordos, sem transpor esses bordos para o maquiavelismo. Embrulha os maometanos e é gentil com um cristão; atrai o coração de um e deixa os outros nas trevas. O varão perfeito como a Igreja Católica o imagina, o forma, como ela lhe dá forças; é um ideal a ser atingido.
São Luís e a majestade. Todo mundo concorda em dizer que ele era um homem de uma majestade extraordinária. Os cronistas descrevem o esplendor da personalidade de São Luís quando ele desembarcou no Egito, em terra de infiéis: estava armado de uma couraça dourada, um elmo, uma alta cimalha dourada também; era o mais alto dos homens do barco no qual navegava, esbelto,”élancé”. Quando a embarcação chegou perto da terra, ele se jogou dentro da água, coberto com armadura, e foi de encontro ao Egito para dominá-lo.
A ideia que temos hoje de um rei é a de um rei de museu: que não fala de medo de dizer bobagem, não se move de receio de ser deselegante, não agride, está perpetuamente sentado num trono, olhando para a frente e pousando para a História.
Ao ver um rei tão “délié”, tão elegante, o mais alto de todos e que salta, ataca, é o primeiro na hora do risco, todo o exército correu atrás dele.
Rei derrotado, mas venerado pelos seus adversários
Esse varão católico perfeito sofre um infortúnio: depois de lutas enormes, é preso. O poder muçulmano é maior do que o dele. O prisioneiro é o humilhado, dependente de todo mundo. São Luís ficou durante muito tempo preso, porque se discutiu o seu resgate; ele impôs tal veneração a todos, que os mouros vinham pedir a sentença dele a respeito dos processos que tinham entre si. Porque confiavam na justiça do rei cristão mais do que na de qualquer outra pessoa. E ele era tratado por todos com veneração.
Ser grande assim na derrota é muito mais do que ser grande na vitória. Ser grande na vitória, qualquer vencedor pode ser. Mas na derrota não é qualquer um que o consegue. Houve Um, que foi maior na derrota do que em todas as outras ocasiões de sua Vida — a respeito do Qual disse São Paulo: “Só sei pregar Jesus Cristo, e Jesus Cristo crucificado”(1). Na Cruz, Ele realizou o “summum” de sua majestade, de sua grandeza e de sua glória.
São Luís imitou Nosso Senhor Jesus Cristo: ele realizou o “summum” da majestade humana, provando que um rei pode ser grande e impor-se, não só porque está no trono e cercado de toda a pompa real, mas porque ele é um varão católico.
Ele foi o rei derrotado, porém venerado pelos seus adversários. São Luís volta da Cruzada derrotado. A Cruzada não deu o resultado que ele queria.
O povo todo o aclamou como verdadeiro herói e lhe preparou uma glorificação no seu trajeto através da França, porque compreendia quanto ele tinha sido grande guerreiro, grande homem, apesar da derrota, e porque queria consolá-lo da derrota sofrida; e nunca o prestígio dele foi maior na França do que aureolado com a coroa de espinhos da derrota.
Trato de São Luís com os leprosos
Este rei era um homem extremamente simples, dentro de toda a sua majestade.
Na Idade Média, para evitar o contágio da lepra, a Igreja tinha conseguido persuadir os leprosos de que deveriam viver isolados de todo mundo e, ao andar pelas ruas, precisariam agitar um sino para que ninguém chegasse perto deles. E a polícia apoiava essa atitude, de maneira que o leproso que não cumpria tais normas era punido; tratava-se de um regulamento, mas que só se tornou exequível porque a Igreja convenceu o próprio leproso da necessidade disso.
Podemos imaginar a situação tristíssima de um homem que tem de atravessar uma cidade, pois precisa pedir um pão senão morre de fome e, ostentando uma face chagada, horrorosa, caminha agitando um sino para significar: “Fujam porque sou eu!”; e vê as criancinhas fugirem, as pessoas jogando coisas para ele, de longe. Em que estado de humilhação está um homem assim?
É um dos mais belos feitos da Igreja ter convencido doentes de que eles devem agir desse modo. Porque é difícil imaginar uma situação mais dolorosa do que esta: um homem tocando um sino, como que dizendo: “Fujam e tenham pena de mim; façam o vazio em torno de mim, até que eu atravesse esta cidade carregando algumas coisas para ir num lugar onde ficarei só, causando horror a todos, devorado pela minha própria lepra.” E ele ali permanece anos e anos na dor e na solidão, até quando Deus quiser. É uma coisa tremenda. Essa era a regra geral.
E a Igreja, sempre prodigiosamente sábia, ensinava não só aos leprosos que deviam fazer isto, mas que o povo precisava dar esmolas; e que os leprosos deveriam depois fugir. Esse é o equilíbrio extraordinário da Igreja. E a Igreja suscitava em alguns homens ou mulheres sadios, padres ou freiras, que fossem morar com os leprosos para cuidar deles. Diante de um infortúnio mais pungente, é impossível levar o equilíbrio mais longe.
O que fazia São Luís?
O rei está acima da lei. A uma lei feita por Deus o rei deve obedecer mais do que ninguém; mas se elaborada apenas pelos homens, o rei, estando acima da lei, pode violá-la porque é o autor da lei. Assim, São Luís transgredia a lei; quando por seu caminho passavam leprosos, não era raro ele parar, descer do cavalo, conversar com eles e uma vez chegou até a oscular um leproso. Este rei cheio de glória aproxima-se do homem carregado da maior infâmia — não uma infâmia moral, mas uma espécie de infâmia social, de degradação social.
Podemos imaginar o consolo desse leproso durante a vida inteira, pensando: “O reino todo tem nojo de mim, mas o santo, o homem perfeito, o guerreiro denodado, o varão casto e piedoso, que é a glória e o entusiasmo da nação francesa, esse apeou do seu cavalo e, como um verdadeiro pai dos filhos que mais sofrem, não teve medo de mim. Ele se acercou de mim e não teve receio de que a minha lepra contagiasse as suas carnes régias, aristocráticas, juvenis e sadias. Ele ajudou-me, dirigiu-me algumas palavras de consolo, deu-me ouro, e eu durante a vida inteira, no meio da minha tristeza, direi: ele fez por mim o que não realizou pelos mais altos fidalgos de seu reino.”
Pode haver maior equilíbrio do que este: um homem, que era o mais esplêndido da Europa, descer assim até os últimos degraus da caridade e da humildade?
Nós poderíamos passar uma noite inteira comentando a personalidade de São Luís e mostrando esses contrastes de virtudes que faziam dele uma espécie de sinfonia viva, que entusiasmava a todo mundo.
A personalidade de São Luís expressa na Sainte Chapelle
Sua personalidade se exprimiu do modo mais esplêndido na Sainte Chapelle, que foi a obra dele. A Sainte Chapelle é incomparável, e foi a única coisa no mundo diante da qual fiquei estupefato. Ela possui dois andares; quando entrei no de baixo, exclamei oh! Eu não tinha visto o mais bonito, que é o de cima…
Quando eu estava na Sainte Chapelle, procurava reconstruir a personalidade de São Luís. Imaginem uma capela toda feita de cristal — e que era um relicário! —, com cristais alegres, de cores diáfanas. Entretanto, coisa curiosa, não há nada de frágil, de efeminado, de dulçoroso; é um monumento grave, sério e forte.
De tal maneira que, dentro dela, a pessoa se sente como se estivesse numa fortaleza. Por outro lado, uma majestade régia, não se fica intimidado, mas se tem a sensação de estar dentro de casa. Uma castidade em tudo; percebe-se que um homem impuro não pode sentir-se bem à vontade. Porém tanta suavidade que qualquer pecador envereda pela porta do perdão. Todas as harmonias da alma de São Luís estão lá. E isto nos explica que a humanidade tenha ficado sempre com os olhos postos nele.
“Non est inventus similis illi”
Aí está a figura do rei santo. Quando se olha para ele, tem-se a impressão de que é inigualável. Na Missa de certos santos, a liturgia diz: “Não se encontrou um varão parecido com ele”. Afirma isto de uma série de varões, o que não é uma contradição, porque são homens tais que, quando se os contempla, se exclama: “Como esse, não houve!”
Como São Luís, Rei de França, não existiu outro igual!
Plinio Corrêa de Oliveira (Extraído de conferência de 27/8/1970)
1) 1 Cor 2,2.
A verdadeira amizade, baseada no amor a Deus, é capaz de qualquer coisa. Porém, qual é a pessoa que, com sabedoria, sabe apreciar o companheiro quando este o admoesta justamente?
O homem, quando sentimental, admira em quem preza como amigo os aspectos nos quais se vê refletido, à semelhança de um espelho no qual se lhe torna possível observar-se. Tais indivíduos se cultuam uns nos outros, egoisticamente; esquecem-se de que onde há egoísmo certamente não haverá amizade.
A equivocada ideia de amizade caracterizava-se por uma afinidade completa de mentalidades. Duas pessoas eram amigas quando pensavam do mesmo modo e tinham uma benquerença proveniente do fato de ser uma o reflexo da outra.
A amizade autêntica existe apenas quando se tem disposição interior para sacrificar-se pelo amigo. Caso contrário — quando o desejo de sofrer por outrem é nulo —, a amizade não será efetiva. Mesmo assim, o anseio de padecer por um amigo possuirá maior intensidade na medida em que seja vigoroso seu amor a Deus.
Por uma amizade fundamentada em tal amor, deve-se ser capaz de todas as formas de sacrifício, como também de perdão a qualquer ofensa ou até mesmo a quaisquer traições recebidas.
A finalidade principal da amizade não é de ser agradado ou bajulado por outrem. Considerando que o aspecto mais louvável de cada homem encontra-se no grau de união com Deus, o correto seria desejar a estima dos outros apenas quando houvéssemos trilhado as sendas do bem. Caso deixássemos de agir corretamente, não deveríamos aspirar à consideração de outrem.
Havia antigamente o mito da “alma irmã”, que consistia numa figura ideal, ou num reflexo perfeito, que as almas sentimentais faziam de si próprias em outrem a quem amavam romanticamente.
Formavam elas, a seu próprio respeito, uma figura irreal, imaginando-se como seres extraordinários, entretanto, mal compreendidos e pouco apreciados. Quando encontravam alguém que havia percebido o seu valor, ansiavam naturalmente a proximidade dessa pessoa, que supunham lhes proporcionar a verdadeira felicidade. Contudo, havia acontecido o mesmo ao outro.
Então, quando eram de sexos distintos, ficavam noivos. No primeiro período de noivado trocavam grandes confidências e incompreensões que sofreram na vida. Isso tudo culminava no casamento.
Todavia, o mito da “alma irmã” despertava uma pergunta: Será realmente autêntica essa amizade? Caso seja autêntica, será então duradoura?
Pois ainda que sejam semelhantes em alguns pontos, não se diferenciarão em outros? E quando verificarem as diferenças pontiagudas, essa amizade permanecerá?
Ao prestar atenção em jovens casais de noivos, notei que nos primeiros dias de noivado tinham muito para dizer um ao outro. Porém passados os primeiros dias…
A verdadeira seiva da amizade encontra-se no amor a Deus. Assim, a definição de amigo bem poderia ser esta: aquele a quem se considera, ama-se e estima-se por amor a Deus. O restante não é senão egoísmo. Estimar alguém pela diversão que proporciona, ou pelas vantagens que concede, não é ser amigo. Pelo contrário, é ser egoísta.
Alguém poderia objetar: “Os amigos que tenho são agradáveis, amáveis, e nunca me admoestam por nenhum defeito. Sempre se mostram com disposições de boa acolhida. Prefiro, portanto, estar com quem me seja agradável”.
Perante tal afirmação, poder-se-ia dizer: “É verdade. São estes os amigos que nunca corrigirão seus defeitos, e permitirão ademais sua completa decadência. Enfim, consentirão na sua perdição eterna. E quando não tiver utilidade alguma para eles, ainda o desprezarão. A isso você chama querer bem…?”
Infelizmente, não eram raros os que possuíam esse equivocado conceito de amizade.
Com os autênticos católicos, passa-se algo distinto. São amigos na medida em que partilham a mesma Fé Católica, Apostólica e Romana. Daí provém uma intensa união de mentalidades.
Diferentes, mas não contrários, são os temperamentos e as psicologias dos diversos católicos: representam apenas um aspecto secundário em seu convívio. No convívio entre eles, o que há de mais importante é a Fé que possuem. Analisando-os, vê-se o varão observante dos Mandamentos e frequentador dos Sacramentos, que estima acima de tudo o caráter cristão que discerne em seus próximos.
Desponta, então, uma diferença fundamental no modo de considerar a amizade: não é na admiração de uma qualidade comum a dois amigos que ela consiste, mas, principalmente, em uma semelhança com Nosso Senhor Jesus Cristo.
“Christianus alter Christus”; se é verdade que o cristão é um outro Cristo, nada há de mais gratificante do que poder afirmar: “Ele é como outro Cristo, é meu irmão!”
Segundo o venerável Tomás de Kempis, a verdadeira amizade baseia-se no amor a Deus, tanto para quem estima, quanto para quem é estimado. Deste modo, quando se progride na vida espiritual, não há ninguém mais alegre do que o verdadeiro amigo. Porém, quando se verifica uma decadência, não há ninguém mais temeroso.
O verdadeiro amigo tem por obrigação recorrer aos menores indícios, examinar os mais peculiares aspectos, com o objetivo de prestar algum auxílio no momento de dificuldade. Indicando os devidos cuidados a serem tomados, como também as precauções a serem observadas, ele o repreende a fim de que seu companheiro não venha a soçobrar.
Contudo, muitas vezes tais conselhos são ouvidos com ressentimento, pois atingem diretamente o amor-próprio. Assim, por mais que a retribuição pelo auxilio prestado seja o ressentimento, a consciência permanecerá em paz, pelo bem que foi realizado.
Aquele que admoeste ao próximo, não pelo descabido desejo de corrigir continuamente — que é a mais vil das vaidades —, mas com o sincero desejo de estimular o progresso espiritual, pode-se considerar como verdadeiro amigo.
A Sagrada Escritura afirma sabiamente: “Repreende o justo e ele te amará”. Quem possui a Sabedoria, quando corretamente repreendido, torna-se agradecido sem jamais guardar qualquer ressentimento. Ao contrário, quem se lamenta por ser admoestado, não possui a Sabedoria, pois na repreensão é que se mostra o valor do homem.
Demonstrar afeto na repreensão é inteiramente cabível. Todavia, afirmar que é sobretudo na repreensão que se demonstra a estima, é dificultoso acreditar.
Porém, mais do que se empenhar em mostrar-se alegre ou agradável, o verdadeiro amigo deve ansiar ser útil para a salvação de seu próximo. Obviamente, alegrar-se-á com o progresso daquele a quem deseja o bem. Contudo, alguém pode progredir sem que necessariamente o elogiem; mas, se está retrocedendo, caso não lhe seja apontada sua decadência, ele não prosseguirá em seu processo?
A palavra de advertência torna-se evidentemente mais valiosa do que a de congratulação.
Por isso Nossa Senhora concedeu ao venerável Tomás de Kempis palavras cheias de unção, para admoestar seus irmãos. Também a outros Ela poderá confiar essa edificante missão.
Tanto os que corrigem, quanto os que são corrigidos, que Ela auxilie e proteja nas vias da virtude, rumo à glória no Céu. v
Plinio Corrêa de Oliveira (Extraído de conferências de 30/8/1968 e 5/4/1986)
Revista Dr Plinio 149 (Agosto de 2010)
São Paulo, o incansável Apóstolo dos gentios, dirigindo-se a seus discípulos de Corinto não hesitou em afirmar: “Oportet haereses esse”(1). Tal afirmação parece paradoxal, não obstante, o mesmo Apóstolo esclarece: “…para que também os que são de uma virtude provada sejam manifestados entre vós”. (1Cor 11,19)
Com efeito, no decorrer dos tempos, o combate às heresias foi de grande valia ao desenvolvimento teológico; pois, para refutá-las, surgiram os Concílios que, através do Magistério infalível, definiam como dogma as mais importantes verdades de nossa Fé, constituindo assim o “depositum fidei”, repleto de inestimáveis valores doutrinários e morais.
Entretanto, quão mais oportuno do que a própria heresia foi a piedade popular, quando pujante e vigorosa. Anelando e interessando-se por conhecer as verdades da Fé, ofereceu ela precioso estímulo aos estudiosos, para que estes pudessem então encontrar a razão teológica das hipóteses originadas do “sensus fidelium”.
Proporcionando uma excepcional explicitação sobre tal questão, afirmava Dr. Plinio:
“O ensino da Igreja, ministrado aos fiéis, deve fazer uma distinção entre o que é teologicamente certo e o que é uma hipótese, apontando ainda os vários graus de certeza: dogma, verdade de Fé, teologicamente certo, etc.
“Porém, determinadas hipóteses piedosas — mesmo enquanto conjecturas — alimentam a piedade dos fiéis, fazendo com que o anelo e o interesse popular por tais assuntos estimulem os teólogos a estudarem, para depois o Magistério infalível dar a definição correta.
“Esse sopro de piedade dos fiéis, a respeito dos assuntos ainda não definidos pela Igreja, também faz caminhar a Teologia e o Magistério.
“Por exemplo, seria errado imaginar que a Mariologia progrediu apenas devido às heresias. Elas tiveram seu papel; entretanto, este progresso deu-se, sobretudo, pela crescente piedade da Santa Igreja para com Nossa Senhora.
“E como se deu este progresso? Aparecem mais perfeições de Nossa Senhora como hipótese; alguns zelosos a demonstram; e o Papa, quando de fato a hipótese é correta, em uníssono com este movimento, pronuncia-se.
“Quando há uma estagnação das explicitações teológicas, deve-se ao fato de muitos teólogos trabalharem num meio inteiramente fechado, entregues a pensamentos de caráter puramente técnico, sem o sopro da vida espiritual a esse respeito. Assim, o progresso da Teologia pode acabar se concentrando apenas em alguns especialistas.
“O perfeito seria as coisas passarem-se de maneira a os fiéis terem verdadeira apetência pelo dogma, à semelhança do Concílio de Éfeso, quando o povo saiu às ruas clamando e dando vivas à Maternidade de Nossa Senhora.”
(Extraído de anotações de uma conferência proferida no fim dos anos 50)
Plinio Corrêa de Oliveira
Revista Dr Plinio 149 (Agosto de 2010)
Se o “Rei-Sol” houvesse atendido à mensagem do Sagrado Coração de Jesus, transmitida através de Santa Margarida Maria Alacoque, ele teria evitado a Revolução Francesa, e a História do mundo seria outra.
No prefácio de um álbum sobre Versailles, Jean d’Ormesson(1) faz o seguinte comentário:
Atrás da arte e da beleza de Versailles, há toda uma sociedade e toda uma política. Trata-se de desferir o último golpe contra o feudalismo, de reduzir a meros súditos os grandes senhores. De fixar as bases da burocracia monárquica, de abafar sob o brilho das festas as tentações de fazer fronda, de independência e de revolta… Por detrás da epopeia da arte clássica e da monarquia legítima, já se faz prenunciar a revolução burguesa que explodirá no fim do século seguinte.
Quer dizer, portanto, Luís XIV foi precursor da Revolução Francesa. E é bem exatamente isso.
Luís XIV em Versailles se coloca no alto de uma curva que não faz senão subir desde os primeiros capetíngios, e desta situação elevada já se percebe, numa perspectiva longínqua, os frutos do centralismo, do rebaixamento dos grandes e o reino dos escritórios instalados por Colbert…
É o Estado moderno, democrático, nivelador e ditatorial.
Em Versailles, entretanto, a pessoa quase sagrada do rei e sua corte bastam para obturar o horizonte…
Essa é uma expressão muito interessante do d’Ormesson: “Bastam para obturar o horizonte”. Quer dizer, para tapear, para disfarçar o horizonte.
Versailles é um mundo fechado dominado pelo rei. Não somente há um só Versailles, mas Versailles é o todo da França…
Ou seja, a centralização absoluta. Tudo esplêndido, o palácio é magnífico, mas a autoridade do rei serve para disfarçar a autoridade dos burocratas e dos burgueses que vêm subindo.
Isso é muito interessante porque se percebe uma coisa curiosa: um rei que não tivesse brilhado como Luís XIV não conseguiria disfarçar tanto a Revolução que subia, de maneira tal que o brilho dele serviu para tudo quanto viria depois.
Poder-se-ia perguntar se ele, sendo sensível ao recado de Santa Margarida Maria e atendendo ao Sagrado Coração de Jesus, não teria desfeito essa trama. Então, que momento histórico extraordinário esse em que ele recebeu o recado e, talvez depois de uma curta reflexão interna, disse não. Poderia ter dito sim, e talvez estivesse a um passo de dizer sim, mas disse não. A História do mundo mudou…
Ao contrário do que dizem alguns, que tudo depende do andamento da sociedade e os indivíduos influenciam pouco, etc., vemos como um ato interno de recusa ou de aceitação da graça pode girar a História do mundo. É lúgubre!
Para quem conhece este assunto, isso constitui um véu de tristeza ao visitar Versailles, pensando que o feudalismo teve ali seus últimos estertores, que foi sepultado no meio de um mundo de festas, que os maiores nomes do feudalismo eram rebaixados a uma condição brilhantemente servil diante do rei, e que este constituía o vazio em torno de si sob o pretexto de subir sozinho. Mas ninguém sobe muito sozinho sem ter feito o vazio em torno de si. Este é um princípio que não falha.
Compreende-se que ele, com sua grandeza real, brilhante, magnífica, estava fazendo os funerais da França do “Ancien Régime”(2).
O pior foi que isso se espalhou depois para todas as cortes do mundo. Todo rei queria ser um pequeno Luís XIV. Até mesmo no século XIX, o Rei Luís II da Baviera, meio desequilibrado, ainda construiu castelos com a ideia de ser uma espécie de Luís XIV. A figura deste monarca modelou tudo, e com isso o mundo monárquico caminhou num passo só para o mundo democrático. Mas caminhou com as próprias pernas!
Se um dia nós escrevêssemos uma História do mundo, teríamos que deslocar a história da Revolução: ela não foi, sobretudo, a história dos revolucionários que se levantaram e derrubaram, mas a história dos contrarrevolucionários que estavam em cima e se jogaram para baixo. Danton, Marat, Robespierre, etc. tiveram como precursor o “Rei-Sol”.
Na mensagem a Santa Margarida Maria, o Sagrado Coração de Jesus se referia assim a Luís XIV: “Vá dizer ao meu amigo, o Rei da França…” A certa altura a Santa transmitia o seguinte recado ao Rei:
“O Sagrado Coração de Jesus não pede senão a vossa confiança em sua bondade para vos fazer experimentar a doçura e a força de seu socorro.”
A fórmula tomada assim parece dar a entender que o rei estava precisando de socorro e tinha noção disso, e que Nosso Senhor lhe dizia que se dirigisse a Ele, e não pedia outra coisa senão a confiança em seu Sagrado Coração, para que o monarca tivesse a experiência de sua bondade e da sua doçura. Como se afirmasse: “Eu não estou pedindo sacrifício, mas rogo esse passo delicado: que creiais na autenticidade da mensagem desta freirazinha, vinda de um convento de um lugarejo — que naquele tempo devia ser de mínima importância. Acreditai nisso e tudo correrá bem”.
Entretanto, que título Nosso Senhor dava para Luís XIV acreditar nisso? Prova não saiu nenhuma, não houve milagre, não aconteceu nada.
São coisas que se passaram entre Deus e Luís XIV… É possível que o monarca tenha tido antes um sonho, indicando que ele receberia uma mensagem ou qualquer coisa assim; ou que ele tenha recebido uma dessas graças interiores com as quais o Altíssimo toca as almas, por onde estas não têm dúvida nenhuma de que foi Deus Quem as tocou. Mas vejam o sacrifício para um racionalista: em certo momento Luís XIV teve que acreditar num paradoxo, numa coisa que era quase uma aberração. O maior rei da Terra receber do Sagrado Coração de Jesus um recado, por meio de uma freirinha afundada num convento ignorado, e mudar uma atitude interior diante de Nosso Senhor: acreditar num Deus que tem pena dele… Ele, o rei onipotente, que diante do Criador, não é senão uma formiga, e que precisa ser tratado com bondade, como uma criança doente é cuidada por sua mãe, e então será socorrido! Procurem colocar diante dos olhos a figura do rei com aquele “estilão” todo, e compreenderão o que isso representava. Mas era preciso passar por aí… Confiança, sim, mas ajoelhado e de mãos postas, confiando que seria tratado com bondade. Não é um meio colega de Deus, não; é de cabeça baixa, de chapéu no chão, pedindo perdão.
Quando Nosso Senhor declarou a Luís XIV “diga ao meu amigo, o Rei da França…”, isso tinha provavelmente vários sentidos: em primeiro lugar é que o Rei da França, por função, era amigo d’Ele. Mas tinha um significado pessoal também, quer dizer, Ele é amigo do Rei da França. Luís XIV tinha vários lados por onde ele podia ser chamado um homem que queria bem a Deus. Porque a contradição de certas almas muito chamadas é esta: têm coisas boas que conservam no meio do horror, e às vezes levam longe isto, e era o caso de Luís XIV.
Ele tinha uma concubina que, ao perceber estar sendo posta de lado pelo monarca, recorreu à magia negra, mandando até celebrar missa sacrílega para conservar-se nesse estado de pecado com Luís XIV.
Ao tomar conhecimento disso por meios seguros, Luís XIV teve uma espécie de náusea e de horror dela, e a ruptura se tornou definitiva.
O rei, portanto, chegou ao auge da humilhação, ao perceber que a mulher com a qual ele tinha prevaricado era dessa categoria e capaz disso por ambição. Na ponta do caminho Luís XIV encontrava satanás, porque ele tinha recusado um outro caminho em cujo extremo estava o Sagrado Coração de Jesus. É uma coisa tremenda!
Então, vemos nele aspectos bonitos, e depois lados horrorosos que metem medo. Também é verdade que, para a vista de um monarquista, Luís XIV é um sol que ainda não acabou de se pôr. Porque quando os povos se deslumbram com a monarquia e manifestam o desejo de que ela se restaure, é pelo anseio de ver restabelecida uma grandeza da qual o sol foi ele.
Uma coisa que chama a atenção é a diferença entre a conduta da população de Paris por ocasião das guerras de religião no século XVI, e depois no fim do século XVIII e início do XIX, durante a Revolução Francesa.
No tempo das guerras de religião, a população de Paris foi o grande baluarte da Religião Católica, para impedir que Henrique IV subisse ao trono como rei oficialmente protestante. Porque o problema da guerra era este: se ele, como oficialmente protestante, poderia ser Rei da França. E os católicos sustentavam que não; e uma parte ruim da população, bem entendido, todos os protestantes também, sustentavam que podia.
Paris ofereceu uma oposição invencível ao protestante Henrique IV. Aliás, é preciso dizer, essa oposição foi muito reforçada pelas tropas que Felipe II mandou para Paris. Afinal, vendo esta ultra catolicidade da população de Paris, Henrique IV assistiu a uma Missa — se não me engano em Notre-Dame ou em algum outro lugar público — para dar a entender que ele tinha se convertido. E teve esse dito cínico: “Paris bem vale uma Missa.” Daí por diante ele fingiu estar convertido, o tempo inteiro.
Entretanto, no fim do século XVIII não foi propriamente a população de Paris, mas uns aventureiros com um contributo de uma parte dessa população que fizeram a Revolução Francesa. Mas o grosso da população parisiense assistiu semi-indiferente, intimidada e desagradada a tudo isso até o fim.
Como é que Paris mudou tão enormemente?
Se Luís XIV tivesse aceitado o convite de Santa Margarida Maria, ele restauraria a Paris do tempo das guerras de religião; não se pode pensar numa Revolução Francesa nesse clima. Creio que essa Revolução não teria arrebentado; as águas correriam para outro lado, simplesmente.
Em sentido contrário, a Paris da recusa dele foi a da Revolução Francesa. É uma coisa tremenda!
Nessa Revolução chegaram a promover esta blasfêmia: no dia seguinte ao assassinato de Marat, os revolucionários arrancaram-lhe o coração e ergueram uma espécie de altar improvisado, onde o expuseram, tendo embaixo a seguinte frase: “Sacré coeur de Marat, priez pour nous” — sagrado coração de Marat, rogai por nós. Como a dizer “não é o Coração de Jesus que vale, é o coração de Marat”.
Ora, quando consideramos a figura do Santo Sudário, vemos ali, segundo o dito de Bossuet, “un Dieu brisé, rompu et immolé” — um Deus ferido, quebrado e imolado —, mas com que majestade!
Embora Jesus esteja deitado, tem-se a noção do que seria Ele de pé. O busto ereto, o Corpo perfeito, o peito largo e o tronco que à medida que se aproxima dos quadris se torna mais estreito; a proporção perfeita entre a cabeça, os ombros e o tronco. Um aspecto que, para mim, aumenta a majestade d’Ele é o tamanho da cabeça. Por constituir exatamente a parte mais nobre, o fato de ser, a meu ver, quase um pouco grande para o conjunto, ainda é uma excelência na majestade e na nobreza.
O nariz, apesar de ter sido deformado pelas pancadas, reflete ainda uma lógica, uma coerência que chega até o último extremo. Toda a fisionomia d’Ele é lógica, coerente e, é preciso dizer, de uma severidade extraordinária!
Aquela boca que emitiu tantos ensinamentos, disse palavras tão carinhosas a Nossa Senhora, proferiu orações tão inexprimivelmente magníficas, não é verdade que, no Santo Sudário, essa boca parece estar fazendo uma censura? Esses olhos fechados estão ou não estão fitando a cada um de nós? É uma coisa evidente! É a majestade do Redentor que, através da face do Homem-Deus, julga quem está olhando e convida ao pedido de perdão e à penitência.
Pois bem, atrás desse peito pulsou um Coração Divino que seria revelado depois aos homens como símbolo do amor e da mentalidade d’Ele, e que fez a Luís XIV o convite que nós conhecemos…
Plinio Corrêa de Oliveira (Extraído de conferência de 13/8/1991)
1) Jornalista e literato francês.
2) Do francês: Antigo Regime. Sistema social e político aristocrático em vigor na França entre os séculos XVI e XVIII.
Ao cumprirem-se 400 anos da batalha de Alcácer‑Quibir, Dr. Plinio faz uma descrição entusiasmada do rei Dom Sebastião de Portugal e de seu papel na história da Cristandade.
Na história do Portugal de hoje, e de amanhã, eu insiro a história do Brasil. Quaisquer que tenham sido as incompreensões e as separações políticas, uma coisa jamais deixou de ser verdade: Portugal e Brasil têm uma só alma e constituem, no conspecto de Deus e nos desígnios da Providência, uma única e grande realidade.
Sebastião foi o esperado de Portugal. Sua fisionomia e modo de ser me agradam enormemente.
Era neto de Carlos V, imperador do Sacro Império Romano Alemão, rei da Espanha, rei da Hungria, com tantos senhorios que, conforme se dizia, nos seus domínios o sol jamais se punha.
Carlos V, que depois de Carlos Magno — e, diga-se, abaixo de Carlos Magno — foi a mais alta representação do poder e da dignidade imperial no Ocidente e, portanto, na Terra, transmitiu a D. Sebastião algo pelo qual — segundo alguns críticos dos quadros deste último — ele parecia, sob certo ponto de vista, um português — e o era de alma inteira —; e de outro, um príncipe da Casa d’Áustria. Rei delicado, sem dúvida; entretanto batalhador, de quem podemos dizer ter sido, caracteristicamente, o varão que lutou contra um aspecto da primeira Revolução, contra o qual poucos combateram tão adequadamente quanto ele.
A primeira Revolução foi constituída pelo protestantismo e pela Renascença, ao mesmo tempo. A Renascença caminhava orgulhosa dos inegáveis talentos dos homens suscitados na ocasião em que ela se desenvolveu. Laica, voltada para os prazeres da Terra, tisnada de neopaganismo, ela representava uma recusa da medievalidade. O protestantismo foi esmagado pelo Concílio de Trento.
Começou ele [D. Sebastião] a reinar em 1557: portanto foi rei do Brasil; estas terras viveram sob seu cetro; é nosso monarca que aqui celebramos. O Brasil tinha sido descoberto em 1500, na época de D. Manuel, o Venturoso, renascentista característico.
Uma das coisas mais belas da vida de D. Sebastião é sua afirmação, em mais de uma ocasião, de que seu grande desejo era lutar pela dilatação da Fé, de ir à África para trabalhar, a fim de que a Fé se alastrasse por todo o Norte do continente africano e atingisse a Ásia. Porque, dizia, a finalidade do rei é, antes de tudo, servir e dilatar a Fé.
Ele queria, por certo, a grandeza de Portugal, como meio para tornar Nosso Senhor Jesus Cristo verdadeiramente Rei deste mundo. O amor de Deus era o ponto de referência de todos os seus sentimentos.
Em duas ocasiões, ele recebeu bulas de Cruzada do Papa, outorgando-lhe a missão de fazer uma Cruzada para conquistar a África. E foi no solo africano que ele desapareceu e morreu, como cruzado. Esse cruzado tinha tal noção de seu dever de rei que, em certa ocasião, agiu da seguinte forma. Algum tempo antes de embarcar para a África, cuidaram de seu casamento. Duas princesas pediam sua mão — os costumes da época eram bem diferentes dos nossos. Uma era arquiduquesa da Áustria, Infanta da Espanha, filha de Filipe II, a outra, uma princesa francesa da Casa de Valois. D. Sebastião mandou dizer que se casaria com aquela cujo pai apoiasse a Cruzada dele na África. Assim se deve fazer! E como as respostas não foram claras, ele não se casou com nenhuma das duas. E morreu passando para a História com a gloriosa alcunha de rei virgem. Porque sua vida privada era tão casta que sua virgindade era indiscutida.
Esse mesmo rei, sabendo que os huguenotes na França estavam a ponto de conquistar o poder, no reinado de Carlos IX, da Casa de Valois, teve um lindo gesto, sem nenhum interesse de Portugal, mas apenas para expulsar os protestantes do território da filha primogênita da Igreja. Mandou ao rei da França, espontaneamente e sem contrapartida, uma grande quantidade de ouro, com a mensagem: “Fazei o que quiserdes com esse ouro, contanto que seja para vencer os huguenotes.” É o rei apóstolo, o qual compreende que o ouro e o poder são dados ao homem para servir à Santa Igreja, à causa da dilatação do Reino de Cristo; e ele era rei em Portugal para que Cristo fosse Rei no mundo inteiro. Que bela concepção de Portugal! Como nos dá alegria de termos sido Portugal!
O povo lusitano teve o mérito extraordinário de sentir que esse príncipe possuía algo de alcandorado, transcendente; que ele era a flor e Portugal, o tronco; que todas as gerações dos reis anteriores — desde D. Afonso Henriques, a quem Cristo apareceu nos campos de Ourique, até ele — existiram em ordem a ele. Portugal teve a nobreza de reconhecer em D. Sebastião o rei de seus sonhos.
Em 1578, ele saiu às ocultas de Lisboa, porque a despedida do povo seria muito dolorosa. E embarcou para a reconquista da África. Era uma reconquista, pois partes da África já haviam pertencido a Portugal.
Lá chegando, entrou numa batalha — de Alcácer-Quibir — a qual, em condições ainda muito misteriosas, resultou numa catástrofe para as forças portuguesas, e portanto, num desastre para os exércitos cristãos; nela desaparece o rei.
Por que esse homem, que poderia ter freado a Renascença, não foi socorrido pela Providência? Que desígnios misteriosos! Que sabedoria! Cabe-nos baixar a cabeça.
Fátima é a realização do sonho de Portugal. Os portugueses sonharam com D. Sebastião, mas veio para eles algo incomparavelmente mais alto: Nossa Senhora. Não veio o rei virgem, mas apareceu-lhes a Virgem das virgens. E assim como Portugal, no tempo da Renascença, deveria ter dado, na pessoa de D. Sebastião, uma mensagem ao mundo, a Santíssima Virgem, tomando o território português como trono, transmitiu à Humanidade aquela mensagem, que não era de saudades, mas de advertência e esperança.
Glorificamos esse rei na esperança de que surja um novo D. Sebastião, uma nova Santa Joana d’Arc, confiando que, de algum modo, eles irão reviver com glória ainda maior.
Assim, chegamos ao ponto final desta meditação sobre a vitória de Alcácer-Quibir no seu quarto centenário — vitória, eu disse bem, porque morrer assim é ser vitorioso.
Plinio Corrêa de Oliveira (Extraído de conferência de 5/8/1978)
Com um olhar de recriminação, mas cheio de misericórdia, Nosso Senhor converteu São Pedro. Também Nossa Senhora tem olhos de misericórdia, e um olhar seu pode salvar-nos.
Este é o sentido da Salve Rainha: Olhai a miséria de nossa situação, atendei a penúria em que estamos. Tende pena de nós, Vós que sois nossa advogada.
É preciso pedirmos, invocarmos, insistirmos que estes olhos se voltem para nós.
Plinio Corrêa de Oliveira (Extraído de conferência de 24/5/1965)
Com sua habitual maestria em tecer metáforas, Dr. Plinio imagina um hipotético marinheiro numa das naus de Cristóvão Colombo, durante uma suposta viagem do grande descobridor, desde o porto de Barcelona até as Américas. E traça vívido paralelo entre os diversos estados de espírito daquele marujo com os de uma alma chamada a seguir um grande ideal, em meio às seduções do mundo que a atraem em sentido contrário à vocação.
Para seguirmos a linha de exposição que nos agrada adotar, isto é, valendo-nos das metáforas, lanço mão da imagem dos navegadores que partiram da Europa na perspectiva de descobrir e conquistar novos mundos. A estes se assemelham as almas que deixam a existência quotidiana comum e trivial, para se dedicarem a uma vocação que as conduz à conquista de horizontes mais altos, mais sublimes. Infelizmente, porém, nem todas se entregam com inteira fidelidade a esse chamado.
Nesse sentido, se me fosse dado narrar a história de quantas naus tenho visto partir na mesma direção em que me dirijo, à procura dos mesmos sóis que queremos ver nascer — os sóis do Reino de Maria —, e que se extraviaram, seria uma triste e lamentável descrição…
Muitos navegantes principiam com entusiasmo, dedicação e, repentina ou paulatinamente, mudam de estado de espírito, remam cada vez com menor força e se deixam ficar pelo caminho. Desaparecem tragados por um torvelinho ou encostam junto a um porto onde se erguem estabelecimentos de diversões censuráveis.
Quantas promessas não realizadas! Quantas pessoas desabrocharam, depois decaíram e, em circunstâncias várias, não raro admiráveis, ainda tiveram ocasiões extremas de um reflorescimento, mas não corresponderam aos desígnios da Providência, tornaram-se insignificantes e afundaram em pantanais, numa vida vergonhosa, precisamente porque lhes aconteceu algo parecido com alguns participantes das expedições dos grandes conquistadores, como a de Cristóvão Colombo, o descobridor das Américas.
Esses maus navegantes praticaram uma ação reprovável, na aparência não ofensiva a nenhum dos Mandamentos, porém contrária diretamente ao primeiro, o mais essencial, “amar a Deus sobre todas as coisas”. Partiram repletos de entusiasmo. Em certo momento, contudo, começaram a se preocupar com bagatelas e, ao cabo de algum tempo, somente com elas. Ou seja, “ensabugaram”(1).
Se houvesse história dos homens que não merecem tê-la, a das navegações estaria semeada de narrações sobre aqueles que se transviaram e se perderam pelos mares, porque se tornaram medíocres. Quando os oceanos representavam um perigo, transformavam-se em sepulturas da mediocridade. Sem dúvida, há heróis sepultados no fundo dos mares. Mas, sobretudo, muitos insignificantes e pusilânimes, que pretenderam fazer uma navegação apenas gostosa, ou em certo instante pensaram apenas no agradável da viagem, e soçobraram em meio à tempestade, ao maremoto, ou a qualquer perigo que não souberam nem quiseram enfrentar.
Suponhamos que as três naus de Colombo — “Santa Maria, Pinta e Niña” — deixaram Barcelona, então um dos portos mais ricos e movimentados do Mediterrâneo, para sua grande aventura.
Em certo momento, era natural que os navegadores começassem a sentir saudades daquilo que deixaram para trás. “Natural”, aqui, não quer dizer justo. Por exemplo, na natureza degradada de Caim, concebido no pecado original, era natural que invejasse Abel. E que, movido por esse vício, quisesse matar seu irmão, como de fato o fez. Donde se compreende que, muitas vezes, a palavra “natural” é empregada num sentido que significa o contrário de legítimo, por designar algo de acordo com a natureza decaída do homem.
Também nós partimos para uma grande “navegação”, visando não a conquista de terras, mas a do Reino de Maria, a conquista das almas e dos corações para Nossa Senhora. Cada um nasceu numa pequena “Barcelona” individual, onde julgávamos haver todos os aconchegos, todas as delícias, tanto mais deleitáveis quanto mais imaginárias. Mas, como sói acontecer, o homem se apega mais às ilusões fabricadas por ele mesmo do que às coisas reais.
E quantos de nós foram colhidos nas respectivas “Barcelonas” por um anjo que, com o rebrilhar dourado e prateado de suas asas, nos indicou um rumo o qual decidimos seguir, tomados de encantamento? Se alguém nos dissesse nesse instante: “Fique aqui, porque em Barcelona há um fio de linha especial para se costurar com ele…” Nós responderíamos com um riso sonoro: “Não quero seu fio de linha! Desejo, sim, caminhar em direção àquela luz!”
Porém, assim como há no homem reservas boas, provindas de sua própria natureza, que o levam a atender o convite das asas do anjo, existem também algumas ruins, as quais o induzem a permanecer na inércia. Movido por essas últimas, ele, embora não proteste, pensa: “Vou avançar em direção ao bem, mais tarde…”
E asas de anjo são caprichosas. Passam iluminadas pelo sol, para que o homem as contemple e as siga. Se as deixa escapar, quando anoitece não as encontra mais. Batalha para alcançá-las, tem a impressão de que se esqueceram dele. Nestas horas de cansaço, de abandono, em que tudo lhe parece difícil ou trivial, emergem as saudades de “Barcelona”, sussurrando-lhe: “Lembra-se da sua Barceloninha? De sua caminha? De tal petisco, de tal elogio… recorda-se do fio de linha?!”
Se não resistir, é levado a pensar: “Ó asas de anjo, não me aparecei! Não quero os grandes panoramas, mas o fio de linha!”. E o homem acaba desertando da grandiosa caminhada que havia encetado. Ou pratica uma deserção velada, à maneira dos operários que fazem uma espécie de greve — legítima em certas ocasiões — freqüente nos dias de hoje: em vez de pararem inteiramente o serviço, adotam a chamada “operação tartaruga”, trabalhando de maneira incompleta, vagarosa, o que redunda na diminuição da produção.
Às vezes, as saudades do fio de linha de “Barcelona” não leva a pessoa a abandonar a vocação, ela não deserta do caminho, mas faz a “operação tartaruga”. Anda devagar e com preguiça, seus serviços são mal feitos, ama e espera pouco. Resultado: cada vez mais envereda nas trilhas da decadência.
Em determinando momento, dá-se conta de que a esquadra está longe, desaparecendo na zona do mar banhada pelas refulgências da lua. E a pessoa ficou para trás, onde a bruma impera, os escolhos perigosos se apresentam. E, apanhada pelas saudades de “Barcelona”, diz para consigo: “É preciso andar bem devagar, do contrário, como me arranjarei?”
Perde o contato com seus irmãos de ideal, tem pensamentos semelhantes aos de alguns marinheiros de Colombo: “Já estou tão longe da Europa que não vale a pena voltar para trás. E tão distante da esquadra que não consigo acompanhá-la. Vou remando lentamente. Quando meus companheiros voltarem, perguntar-lhes-ei como se chega até a América. Serei dos medíocres, dos que chegam atrasados e se arrastam. Desertor, não!”
É muito nobre ter sido chamado para descobrir a América. Porém, muito mais elevado é o ideal de lutar pela Santa Igreja, pela conquista das almas e para instaurar o Reino de Maria.
Imaginemos que fosse dado a alguém, não descobrir um novo continente, mas, através de um gesto, fazer surgir das águas a mais bela das terras que jamais existiu. Maravilhosa como o paraíso terrestre, ordenada e santa como uma catedral, sólida como uma fortaleza, atraente como um pedaço do céu!
Tal gesto poderia ser, digamos, o oferecimento da vida feito por um mártir, uma pessoa que morre por sua fidelidade a Nosso Senhor Jesus Cristo e deposita este holocausto aos pés do trono do Altíssimo, pelas mãos de Maria Santíssima, a fim que Ele derrame graças superabundantes para o nascimento de uma nova civilização cristã. Poderia ser.
Entretanto, o gesto a que aludimos é, antes, uma postura de alma. Sentimos o roçar das asas de anjo ao nosso redor, as cintilações da graça da vocação no espírito deste ou daquele irmão de ideal, ou sentimos o brilho do nosso próprio chamado se acender, compreendendo que todos nos movemos na direção desse reluzimento. Não nos preocupamos com banalidades, procuramos ver em todas as coisas aquilo que nos conduz a Deus, e nos leva a alcançar a vitória que desejamos para Ele e Nossa Senhora. Desejamos o estabelecimento de uma ordem espiritual e temporal em tudo conforme os planos divinos para a criação, especialmente tendo em vista a exaltação da Santa Igreja Católica Apostólica Romana.
Exaltar significa elevar, colocar no alto. Queremos que a Igreja seja posta no cume da mais avultada montanha, cujas vertentes se dobrem respeitosas diante daquele píncaro onde se ergue a Esposa Mística de Cristo. No melhor de sua correspondência ao ideal, nossa alma se dirige para essa glorificação da Igreja.
No cerne desse chamado há um aspecto mais discreto que vale salientar. Quando se é fiel à graça da vocação, juntamente com o imenso desejo de implantar o Reino de Maria, lateja no interior da alma um sentimento que equivale a uma promessa feita mais aos nossos olhos que aos ouvidos: “Verás o triunfo de Nossa Senhora. É possível que imoles toda tua vida. Mas teus olhos não se cerrarão sem teres contemplado a terra prometida, ou seja, o Reino de Maria. Poderá haver mais demora ou menos, um número maior ou menor de batalhas, pouco importa desde que esta certeza continue em teu espírito”.
Essa promessa é um suave, brilhante e forte corolário da vocação, um efeito da ação de uma asa de anjo que não mente. E quando ela passa junto a nós, coruscando e nos assinalando que devemos segui-la, é preciso atendê-la, embora encontremos muitas dificuldades. No fim do caminho encontraremos o anjo!
Evidentemente, “asa de anjo” não significa sermos objeto de visão ou revelação. Trata-se de uma ação da graça pela qual se percebe, como conseqüência do chamado, uma promessa de triunfo: “Vencerás!”
Cumpre considerarmos, ainda, outro aspecto no caminho de nossa vocação.
Maria Santíssima se recorda de todas as graças que pediu a Deus em nosso favor e as obteve. Recorda-se da alegria que teve ao ver o thau(2) iluminando nossas almas. Os poetas não se cansam de elogiar a beleza das auroras. A Santíssima Virgem, dando o devido valor às coisas espirituais, por certo se encanta muito mais vendo o alvorecer de um thau numa alma do que o de qualquer sol em qualquer lindo panorama do mundo.
Pelo contrário, percebendo o fenecimento espiritual de uma pessoa, a Mãe de Deus a acompanha solícita, desejando seu reerguimento, alcançado-lhe de Deus graças particulares de fervor e entusiasmo. Por exemplo, durante uma exposição como esta, Ela obtém da misericórdia divina que essas palavras produzam bons efeitos na alma dos ouvintes, e sejam depois lembradas, repetidas, e ajudem algum tíbio — alguém que se esqueceu do tesouro posto em suas mãos e começou a sentir saudades do fio de linha de “Barcelona” — a retornar ao caminho do ardor e do entusiasmo na vocação.
Seja como for, em quaisquer situações nas quais nos encontremos, devemos rezar à Santíssima Virgem com uma imensidade de confiança: “Salve Rainha, Mãe de misericórdia, vida, doçura, esperança nossa, salve!”
Quem recorre a Ela é sempre atendido. Alguém poderá dizer: “Mas, Dr. Plinio, pedi e tive a impressão de que as coisas pioraram”. E eu respondo: “Meu filho, felicito-o, pois muitas vezes quem começa a melhorar tem a sensação de que está piorando. Na verdade, Nossa Senhora o está provando e o fez desejar mais aquilo que lhe parece estar escapando. Ela o está atraindo para si, no momento em que, na aparência, se retira de perto de você. Esteja contente, tenha coragem e confiança. Ela o atenderá.”
Além de Maria Santíssima, foram-nos dados anjos da guarda e santos padroeiros que igualmente intercedem por nós, através das orações de Nossa Senhora. Peçamos a eles, com não menor insistência: “Assisti-nos! Ajudai-nos!”
A oração feita nas devidas condições, humilde e perseverante, nunca será recusada. E se passarmos muito tempo pedindo, aparentemente sem êxito, de repente uma aurora surge diante de nossos olhos. É o resultado esperado que se nos apresenta, multiplicado por mil.
Lembremo-nos, então, desta palavra de esperança, desta promessa, deste conselho de confiança. E em todas as ocasiões ou circunstâncias, caminhemos sempre para frente e para o alto. Queira Nossa Senhora que vejamos juntos o advento do Reino de Jesus por Maria.
Plinio Corrêa de Oliveira
Revista Dr Plinio 101 (Agosto de 2006)
1) De “sabugo”, termo usado por Dr. Plinio para indicar o estado de alma de quem feneceu na vida espiritual, estagnando-se numa piedade medíocre e insípida. Ver “Dr. Plinio” número 79.
2) Nome da última letra do alfabeto hebraico, a qual tinha a forma de uma cruz. Baseando-se no capítulo 9 da profecia de Ezequiel, Dr. Plinio empregava esse termo a fim de indicar um sinal marcado por Deus nas almas das pessoas especialmente chamadas a rezar e agir em favor da Igreja e da implantação do Reino de Maria.